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人生之钥-第1部分

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Birth　出生（1）
你听说过出生的神话吗？它所讲的并不是关于“你是谁”，它更像是一把帮助你解开“你认为自己是谁”的钥匙。
　　如果换一种出生状况，你都不会是现在的你。
　　哪怕，你是那个折磨了母亲三天三夜才出生的小家伙，以至于她发誓再也不生产，甚至后悔经历这一切……
　　或者，你是家族中期待已久的、上天赐予的宝贝，全家人都用欢呼庆祝你的降生；再或者，你是私通后的产物，是原本要被终止却未能成功的“错误”，是母亲耻辱的记号。
　　或者，你是家里10个孩子中的第7个，甚至没人注意到你的降临？你太不起眼，以至于家人都回忆不起来你儿时的样子了。
　　或者，是母亲经过了痛苦和煎熬后生下的、代表着胜利的产物？
　　它仅仅是一个寓言/神话；没有什么道理可循，但仍旧揭示出了很多关于你自己的感触。
　　现在，你知道出生的神话是什么意思了。问题是，你的故事又是怎样的呢？
　　1948年8月，在瑞典哥德堡（Gothenburg）的一家医院里，一个承受病痛的年轻医生躺在一间空空如也的屋子里，正在与白血病做着无望的、最后的斗争。
　　在他旁边守候的，是他的妻子，一个年轻、看起来像个学生一样的女子，但此时她已经怀孕9个月了。他们一直在等待——如同已经挨过的这最后7个月一样——等待着生和死。究竟谁会先来一步呢？是他们第三个孩子的到来，还是年轻医生的离开？
　　第二天，她没有照常来看他。他接到的是一个妇产科同事的电话：“恭喜你，你有了个女儿！”
　　没人知道他是从哪儿来的力气，他居然从床上爬了起来。当他走进房间时，妻子正在呵护刚来到世间的小生命，所有人看到他时，都惊住了。
　　他把孩子抱在怀中，就在那短暂的一刻，他们三个完全融为了一体，享受着稍纵即逝的欢喜。
　　“你会叫她安吗？”他摩挲着她的背说道，“安·玛格丽特·玛丽亚”。他知道自己再也见不到女儿第二眼了，此刻便是永久。
　　洗礼安排在他死后的第二天，唯一留下的，便是他给女儿起的那个名字。
　　这就是我来到世间的故事，这个故事是我从父亲那儿得到的遗产。我是他最后一个孩子。
　　我的邻居含泪靠在牛棚边。她看起来很疲惫，头发散乱，衣服上沾满了泥巴和血渍。
　　“我们的小牛死了，”她哭泣着对我说，“一个漂亮的小公牛，小蹄子、尾巴、耳朵和牙齿，一样也不少。”
　　小牛犊出生时有牙齿吗？我默问自己。我能体会她的痛苦，我也曾有一次在自己的牛棚边为一头夏罗莱小牛犊哭过，要不是兽医没来，它说不定还活着。我至今还记得它那金黄色的、健壮的身体；还记得当它的妈妈舔着小牛犊、期盼着它活过来时的那种眼神。
　　我的邻居哭得直不起身来，“多么美好的小生命啊，就这么埋了。”
　　我想起了她的先辈们——在爱尔兰的乡下生活的女人们，她们中的一些人现在还健在，由于没有必要的医疗措施，她们生下了许多死婴。这些孩子被男人们在寂静的黑夜里偷偷拿走埋了起来，埋在了一个个很快便杂草丛生或被遗忘的小小的坟墓里。
　　我想象着那些母亲的悲恸，那种灼人的痛苦和她们所承受的无人可以分担的无名之痛。“多么美好的小生命啊，就这么埋了。”
　　我在想，那些女人，是否也曾为小牛犊哭泣过呢？
　　我的生命中最痛苦的一次经历，是在一个早产婴儿房里度过的。看着那个小小的生命身上插着管子，挣扎在每一次艰难的呼吸中。
　　甚至有两次，他好像都已经放弃了，不得不接受抢救。医护人员都说，他们已经尽力，剩下的只能看他自己了。
　　而12个小时以前，他还好好的，舒适、安全地待在母亲的子宫里。现在却变成了这个样子，那么孤独。旁边的牌子上写着“勿碰”。他身体的各个部分不是插着针头就是跟仪器连着。只是，这都无法缓解他所经历的痛苦。
　　“他为什么还想活着呢？”我问护士，“是怎样的生命吸引力在让他这样苦苦支撑呢？”她笑了，说，“他拥有的是一个最好的开始，从他的角度看，事情只能越来越好。”
　　就在那时，太阳升起了：橘色的太阳升起在冬季的地平线上。一缕希望的光照在我刚刚出世的儿子身上，突然，他的呼吸似乎没那么艰难了。
　　天黑时，他已经脱离了危险，第一次平静地睡着了，似乎是在做梦，那会是一个怎样的梦呢，他居然笑出了声。
　　不久后，他就离开抢救室跟我们在一起了。除了痛苦，他还未曾经历任何其他感觉。这种隐秘的记忆让他一直都很开心，给了他面对生活的勇气，因为他明白痛苦的滋味。
　　生命是一段旅程，一段充满危险的发现之旅；我们必须无畏地度过每一次风浪和险阻，就如同那被岩石激起的浪花，越过障碍后依旧归于平静的大海。

Birth　出生（2）
但是，人们总是很轻易地就失去了信心，尤其是陷于新旧交替的当口时更是如此。
　　这时，我们必须想想凤凰——在逝去的灰烬中一次次地重生。要知道，你已经度过生命中最艰难的那一刻，这一想###带给你安慰和勇气。
　　古人将每一次的危机都视作神赐：一种解放、重生。只要是能够帮助他们从黑暗走向光明的事物，就都是有益的。
　　甚至还有人认为，异常的苦难并不是对那些犯下滔天大罪的人的惩罚，而是上天给他所宠爱的少数人的一种恩赐，是对他们的考验。
　　回首过去，你应该也会发现，过去那些最痛苦的经历的确为你以后的生活撒下了美好的种子。
　　仔细品味一下过去岁月中的那些阴影吧，它们增加了生命的深度和意义；而同时，你也要向前方展望，展望那令人炫目的未知的世界。
　　你将会发现生命没有结局，只有开始。
　　Have　you　heard　about　the　birth　myth？　It　is　supposed　to　hold　the　key；　not　so　much　to　who　you　are；　as　to　who　you　think　you　are。
　　The　birth　myth　is　the　story　you’ve　been　told　about　circumstances　surrounding　your　birth。
　　It　stands　to　reason　that　it　makes　a　difference　if　you　were　born　after　three　days　of　protracted　labour；　so　agonising　that　your　mother　vowed　never　to　bear　another　child；　and　never　did…
　　Or　if　you　were　the　long…awaited　heir　hailed　as　a　gift　from　heaven；　whose　birth　was　celebrated　in　floods　of　champagne；or　the　unwanted　fruit　of　a　shameful　illicit　liaison；　born　after　a　failed　termination；　to　your　mother’s　bitter　grief。
　　Or　perhaps　you　were　the　seventh　out　of　　ten；　who　slipped　into　the　world　almost　unnoticed？　So　insignificant；　even　your　family　can’t　recall　much　about　it。
　　Or　a　weakling　saved　against　the　odds　amidst　much　tears　and　anguish：　a　triumph　of　life　over　affliction？
　　Often　it　is　nothing　but　a　myth；　sometimes　quite　unfounded。　But　it　still　reveals　a　lot　about　your　own　perceptions。
　　Now　you　know　what　the　birth　myth　is。　The　question　is　–　what　is　yours？
　　August；　1948。　　A　hospital　in　Gothenburg；　Sweden。　A　young　doctor；　himself　a　patient；　in　a　bare　room；　nearing　the　end　of　a　losing　battle　against　leukaemia。
　　Next　to　him；　his　wife：　younger　still；　looking　like　a　school…girl；　except　for　the　fact　that　she　is　nine　months　pregnant。　They　are　waiting；　as　they　have　been　waiting　these　last　seven　months；　for　life；　for　death。　Which　will　arrive　first？　Will　he　ever　see　this　child；　their　third？
　　The　following　day；　she　doesn’t　arrive　as　usual。　Instead　there　is　a　telephone　call　from　his　colleague　in　the　maternity　unit。　“Congr…atulations！　You　have　a　daughter。”
　　Nobody　knew　where　he　found　the　strength　to　get　up　from　his　death…bed。　He　surprised　them　all　as　he　entered　the　room；　where　his　wife　was　nursing　the　new…born。
　　He　took　the　baby　in　his　arms；　and　for　a　short　while　they　were　together；　the　three　of　them；　united　by　a　sheer；　ephemeral　joy。
　　“Will　you　call　her　Ann？”　he　said；　handing　her　back。　“Ann　Margareta　Maria。”　He　knew　he　would　never　see　his　daughter　again。　This　was　the　moment　he’d　been　holding　on　for。
　　The　baptism　took　place　the　day　after　his　funeral。　They　gave　her　the　names　he　had　requested。
　　Such　was　my　entry　to　life；　the　heritage　I　carry。　He　was　my　father。　And　I　was　his　last…born　child。
　　I　found　my　neighbour　in　tears　by　her　cattle…shed。　She　looked　tired　and　dishevelled；　her　clothes　were　stained　with　mud　and　blood。
　　“We　lost　the　calf；”　she　wept　in　answer　to　my　question。　“A　fine　bull　calf。　Everything　was　perfect。　The　little　hooves；　tail；　ears；　teeth　and　all。”
　　Are　calves　born　with　teeth？　I　asked　myself　but　I　didn’t　say　so。　I　sympathised　with　her　sadness；　having　once　shed　a　few　tears　myself　over　a　Charolais　calf　still…born　for　no　better　reason　than　the　vet　being　out　of　reach。　I　remember　the　sight　of　the　strong　muscular　body　in　its　golden　hide。　The　unprehending　look　of　the　mother　as　she　licked　him；　expecting　life。

Birth　出生（3）
My　neighbour　was　convulsed　by　a　sob。　“Such　a　beautiful　creature　–　and　only　fit　to　be　buried。”
　　I　thought　of　her　forebears：　generations　of　women　in　rural　Ireland；　some　of　them　still　living；　who　gave　birth　to　still…born　children　because　they　didn’t　have　access　to　the　medical　services　they　required。　Their　babies　were　taken　away　in　the　dead　of　night　to　be　buried　by　the　men　in　unconsecrated　ground：　secret　little　graves；　soon　overgrown　and　forgotten。
　　I　imagined　the　depth　of　those　mothers’　grief；　the　searing　pain　of　loss；　a　nameless　tragedy　shared　by　no　one。　“Such　beautiful　creatures　–　and　only　fit　to　be　buried。”
　　And　I　wondered；　would　those　women　have　wept　over　a　calf？
　　The　closest　I　have　ever　e　to　the　mystery　of　life：　a　Premature　Baby　Unit。　Watching　a　tiny　scrap　of　life　in　intensive　care　struggling　in　agony　for　each　breath。
　　Twice　already　he　has　given　up　and　had　to　be　resuscitated。　The　staff　say　they　can　do　no　more。　The　rest　is　up　to　him。
　　Twelve　hours　ago　he　was　safe　from　harm。　fortable；　secure；　in　the　warm　embrace　of　his　mother’s　womb。　This　is　what　he　got　instead。　He　is　alone。　A　sign　says　‘No　Touching’。　Each　part　of　him　is　either　punctured　by　a　needle　or　attached　to　an　instrument。　Only　his　suffering　cannot　be　treated。
　　“Why　would　he　want　to　live？”　I　say　to　the　nurse。　“What　attraction　could　life　hold　out　to　him？”　　She　smiles。　“He’s　getting　the　best　possible　start。　From　his　point　of　view；　things　can　only　get　better。”
　　At　that　moment；　the　sun　rises：　a　big　orange　on　the　winter　horizon。　A　ray　of　hope　falls　on　my　newborn　son；　and　suddenly；　his　breathing　seems　less　laboured。
　　By　the　end　of　the　day；　he　is　out　of　danger；　sleeping　for　the　first　time　peacefully。　Dreaming；　it　appears　–　of　what？　Laughing　out　loud　–　why？
　　In　the　short　time　he’s　been　with　us；　he’s　known　nothing　but　pain。　Yet　some　secret　memory　is　keeping　him　amused；　giving　him　the　courage　to　take　on　this　life；　knowing　the　suffering　it　contains。
　　So　–　life　is　a　journey；　a　hazardous　voyage　of　discovery；　and　we　must　negotiate　our　passage　past　adversity　and　trauma；　undaunted　like　a　stream　rippled　by　jagged　rocks　on　its　steady　descent　to　the　sea。
　　But　it’s　easy　to　lose　heart；　especially　when　you　are　caught　in　the　bewildering　limbo　between　the　death　of　the　old　and　the　birth　of　the　new。
　　That’s　when　we　have　to　remember　Phoenix；　who　rose；　time　and　again；　from　the　ashes　of　the　past。　Take　fort　from　the　knowledge　that　we　have　bypassed　the　greatest　peril　of　all：　that　of　stagnation。
　　The　ancients　looked　on　each　crisis　as　a　blessing：　a　liberation；　the　enforced　breaking　of　new　ground。　Favourable　to　them　was　anything　that　helped　our　progress　from　darkness　to　light。
　　There　are　even　those　who　claim　that　extraordinary　afflictions　are　not　the　punishment　for　extraordinary　sins　but　the　trial　of　extraordinary　graces　bestowed　on　a　favoured　few。
　　Looking　back；　you　may　　well　agree　that　some　of　your　worst　experiences　did　in　fact　carry　within　them　the　seed　of　something　good。
　　Relish　the　shadows　you　leave　behind。　They　add　depth　and　definition。　For　expansion；　though；　look　forward：　into　the　dazzling　new　dimension　of　the　unknown。
　　You’ll　see　that　there　are　no　endings　in　life。　Only　beginnings。
　　

Childhood　童年（1）
还记得儿时的你是一个怎样的人吗：严肃、有责任感的？随遇而安的？贴心温柔的？极其活泼、喜欢疯跑的？还是一个时常爱拽着妈妈衣角的胆小的小家伙呢？
　　我的童年，就像是一只趴在墙上的苍蝇：观察着、聆听着、审视着周围的世界——有些人很好，让人舒服，他们温暖而友善，总是带给人纯净的快乐；而有些人则让人不安、迷惑，他们虚伪做作，充满敌意和轻蔑。
　　由于无法确知生活的本来面目，我始终就这样一个人观察和思索着，从未与任何人分享。
　　如今，较之当年，尽管自己少了些困惑，学会了同情和体谅、宽容和容忍，但我仍旧是墙上的那只苍蝇。
　　不同的是，经过多年的体验，我已经有了足够的自信来将我的想法表达出来，并且鼓足勇气以这种方式与大家分享。
　　随着成长，我们总是会不断变化，以应付成年人不得不去面对的压力，不管是在个人生活中还是在工作上，都扮演着一个被世人期望的角色。这是社会设定的标准，它迎合了人类本性中对发展和成熟的渴望。
　　然而，我们最初的天性仍旧没有褪去。与其与童年时的自己保持距离，我们不如好好珍视自己儿时显现出来的那些本性。
　　只要运用恰当，即使是在成人的世界中，仍旧会有它们的一席之地。
　　早年的记忆由于过于诱人，往往都是带有欺骗性的。就好像在一个孩子的整个情感经历中，快乐总是占据了主导地位。
　　这种只愿意承认童年时光美好的天真幼稚的倾向，或许是人类一种自我保护的机制，人们用它来建起一道壁垒，防御未来道路上的种种困难。
　　又或者，这是由我们自己创造出来的童话的一部分，它更多的是关于我们自己而非童年。
　　即使如此，童年的记忆还是会从某些地方冒出来。
　　我记得——或者说是我认为我记得——自己躺在婴儿车中，被推着穿过森林，我抬头看着高耸入云的杉树，那茂密的绿叶伸向湛蓝的天空，穿过棉絮一样的白云。鸟儿在歌唱，小溪在低吟，空气中充满着泥土和松子的芬芳。
　　回忆的近处，是妈妈的脸，她的眼中充满悲伤和迷茫。我大声叫她，她对我笑了笑，我也对妈妈笑了笑。我们都很快乐。
　　甜美的回忆中，妈妈在深夜把我从摇篮里抱起，放到她的床上，我们蜷在了一起。我在她温暖的臂弯中睡去了，被她像泰迪熊一样紧紧地抱着。
　　这种感觉令我备感安慰。
　　“但我的童年的确是快乐的！”当我对一个男人暗示他的慢性健康问题可能源于童年的某种痛苦经历时，他大声地对我喊道。
　　我进一步小心地试探着他的底线：“但是，你妈妈过世得那么早，而且没有父亲在身边，这样的童年一定是很难过的。”
　　“哦，我不觉得是这样，我很幸运能有一个姑妈收留我，她家真是一个好地方。她对我非常好。”
　　“嗯，她的丈夫可不大好吧，我听说他经常醉醺醺地回家，打你和你的姑姑。”
　　“有这样的事。但我也就在那儿待了3年。直到我姑妈（精神）崩溃，我就被送到了收养所。”
　　“那种感觉是怎样的呢？到一个举目无亲的地方生活？”
　　“那时候我已经不小了，可以去应付这些了。那里的哥哥们都很好，嗯，至少有一些还不错。”
　　我沉默了，并没有说起收养所中有些工作人员后来由于骚扰儿童而被送进监狱的事。我想，我没有权利去打破那道只有作为当事人的他才愿意去打破的围墙。
　　“看这儿！”我听见一个母亲对她的孩子们说，“多漂亮啊！”“哦！”孩子们也叫了起来，“太好看了！”
　　而有些时候，也经常会听到这样的对话——“小心，危险！”“噢，帮帮我！”孩子们叫喊着，“这太危险了，非常危险！”
　　年复一年地，这样的事情总是在循环往复。“这个东西好，那个不好。这个招人喜欢，那个令人讨厌。”孩子们吞咽了妈妈说的每句话，几乎没有时间去咀嚼，甚至连自己看上一眼的时间也没有。
　　她甚至可以指着一个黑色的水壶，然后告诉孩子们那是白的。然后孩子们就一齐说道：“哦，是呀，真的很白。”多么顺从的好孩子呀。
　　看着这些情形，我有时很想喊出声来：“天啊，别相信任何你听到的事！那个壶根本不是白的。用你们自己的眼睛看看吧，靠你们自己的判断力去辨别吧！”
　　但是，我当然没有喊出这样的话。那不是我该做的事。我所能做的，就是希望看到有一天，这些孩子能够有足够的条件去打破外在环境的束缚，建立他们自己的真实世界。
　　直到他们三十多岁时，这种希望才变成了现实。
　　我长吁了一口气。
　　她们的母亲终于被“推翻”了。
　　那是8月中美丽的一天，我6岁生日后的第5天。
　　我被带到一个花园里玩。我的祖母因为胸口疼躺在了地上。　电子书　分享网站

Childhood　童年（2）
她不常生病。我祖父的心脏不是很好。
　　我无精打采地在秋千上来回荡着，觉得很孤单。我希望能有人陪我玩。
　　突然，我看到了我要的人——我的祖父，他下班回来了。“爷爷！”我欢快地喊着，“快来推我一把！”
　　他的脸突然间变得煞白，我从没见过他那种表情，“你不该出来玩。”他粗声地对我说，好像我做了不该做的事。
　　“但是，”我想告诉他我只是做了大人告诉我的事情而已。“快下雨了。”他突然说。我抬头困惑地看着晴朗的蓝天，一点儿云彩也没有。
　　“跟我走！”他的声音中透着一丝绝望。
　　当我们一起上楼梯时，他抓着我的手，紧紧地抓着，好像需要什么东西支撑似的。我似乎被某种预兆紧紧地抓着。后来，我才意识到，那一刻，代表了我童年的终结。
　　What　were　you　like　as　a　child？　Serious；　responsible？　Happy…go…lucky？　Sweet…natured？　Hyperactive？　A　playground　bully？　Or　a　timid　creature　clinging　to　your　mother’s　skirt？
　　I　spent　my　childhood　as　a　fly　on　the　wall：　looking；　listening；　taking　in　impressions　of　the　world　around　me。　Some　were　awesome；　reassuring：　warmth　and　kindness；　glimpses　of　pure　joy；　others　worrying；　confounding：　falsehood　and　pretensions；　spite；　aggression　and　scorn。
　　Uncertain　what　to　make　of　it　all；　I　kept　my　observations　and　reflections　strictly　to　myself。
　　Today　I’m　still　the　same　fly　on　the　wall；　though　somewhat　less　bemused；　having　taken　on　board　some　vital　lessons　of　sympathy　and　passion；　tolerance　and　forgiveness。
　　Also；　over　the　years　I　have　acquired　enough　confidence　to　articulate　my　thoughts　and；　at　length；　summoned　the　courage　to　share　them　this　way。
　　We’re　tempted　to　change　as　we　grow　older；　in　response　to　adult　pressures：　roles　we　are　expected　to　perform；　personally；　professionally；　standards　set　by　our　contemporaries；　not　forgetting　the　natural　urge　to　develop　and　mature。
　　But　our　basic　disposition　remains　the　same。　And　rather　than　distance　ourselves　from　what　we　were　as　children；　we　should　take　good　care　of　our　original　equipment。
　　As　long　as　it’s　put　to　good　use；　there　will　always　be　room　for　it　in　the　adult　world。
　　Early　memories　can　be　deceptive；　in　that　they　are　usually　quite　appealing。　As　if；　in　the　whole　range　of　emotions　experienced　by　a　young　child；　pleasure　is　the　main　one　to　register。
　　This　innocent；　infantile　inclination　to　acknowledge　only　the　positive　may　be　a　protective　mechanism　designed　to　build　up　our　morale　as　a　bulwark　against　difficulties　ahead。
　　Or　else　these　impressions　are　part　of　a　myth　created　by　ourselves；　saying　more　about　us　than　about　our　childhood。
　　Even　so　–　they　have　to　emanate　from　somewhere。
　　I　recall　–　or　believe　that　I　recall　–　　lying　in　my　pram；　being　wheeled　through　a　forest；　watching　high　above　the　sun…lit　tops　of　giant　fir…trees　standing　out　deep　green　against　a　clear　blue　sky　dotted　with　cotton…wool　clouds。　Birds　are　singing；　brooks　are　babbling；　the　air　has　the　fresh　tang　of　earth　and　conifers。
　　Closer　to；　my　mother’s　face：　her　eyes　sad；　lost　in　the　distance。　I　call　out　to　her；　and　she　smiles。　I　smile　back。　Now　we　are　both　happy。
　　And　I　have　a　cosy　recollection　of　her　in　middle　of　the　night；　ing　to　lift　me　out　of　my　cot；　taking　me　to　her　bed；　where　we　curl　up　together。　I　go　back　to　sleep　in　her　soft　warm　embrace；　clutched　by　her　like　a　teddy　bear。
　　Giving　fort；　though　I　know　nothing　about　grief；　have　no　way　of　prehending　the　meaning　of　despair。
　　“But　I　had　a　happy　childhood！”　protested　the　man；　to　whom　I’d　tactfully　suggested　that　his　chronic　health　problems　might　be　somehow　related　to　the　traumas　I　knew　had　overshadowed　his　early　years。
　　We　were　close　enough　for　me　to　gently　challenge　his　assertion：　“But　with　your　mother　dying　so　early…　And　not　having　a　father…That　must　have　been　difficult。”

Childhood　童年（3）
“Oh　I　don’t　know…　I　was　lucky　　to　have　an　aunt　who　took　me　in。　That　was　a　lovely　place。　She　was　very　good　to　me。”
　　“Well　her　husband　wasn’t。　I’ve　been　told　　that　he　used　to　e　home　drunk　and　beat　both　you　and　her。”
　　“These　things　happen。　And　I　was　only　there　for　three　years。　Until　my　aunt　had　her　breakdown　and　I　was　taken　into　care。”
　　“So　how　did　that　feel？　Ending　up　in　a　home　with　no　one　in　the　world　to　turn　to？”
　　“By　then　I　was　old　enough　to　manage。　　The　brothers　there　were　nice　enough。　Some　of　them；　anyhow。”
　　I　left　it　at　that；　made　no　mention　of　the　members　of　the　order　who　had　been　sent　to　jail　for　interfering　with　children　in　their　care。　I　accepted　that　I　had　no　right　to　force　the　wall　of　denial　that　only　the　man　himself　could　decide　to　demolish。
　　“Look　at　this！”　I　overheard　a　mother　admonish　her　young　children。　“This　is　beautiful。”　“Ooh！”　chimed　the　children。　“Isn’t　it　beautiful？”
　　And　on　numerous　other　occasions：　“Watch　out！　This　is　dangerous。”　“Help！”　wailed　the　children。　“It　is　dangerous；　very　dangerous。”
　　So　it　went　on；　year　in；　year　out。　“This　is　good；　that　is　bad。　This　is　marvellous；　that　abominable。”　The　children　swallowed　every　word　she　said；　without　ever　stopping　to　chew；　without　even　looking。
　　She　could　have　pointed　to　the　black　kettle　and　told　them　it　was　white；　and　they　would　have　piped　in　unison：　�

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