my name is red-我的名字叫红-第6部分

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all　the　same　to　read　it　once　more。　You　read　it　again。　In　the　end；　you’ve　read　the　
letter　so　many　times　that　both　of　you　have　memorized　it。　Before　long；　she’ll　
take　the　letter　in　her　hands　and　ask；　“Did　he　make　that　statement　there？”　and　
“Did　he　say　that　here？”　As　you　point　to　the　appropriate　places；　she’ll　pore　over　
those　passages；　still　unable　to　make　sense　of　the　words　there。　As　she　stares　at　
the　curvy　letters　of　the　words；　sometimes　I　am　so　moved　I　forget　that　I　myself　
can’t　read　or　write　and　feel　the　urge　to　embrace　those　illiterate　maidens　whose　
tears　fall　to　the　page。　
Then　there　are　those　truly　accursed　letter…readers；　pray；　don’t　you　turn　out　
to　be　like　one　of　them：　When　the　maiden　takes　the　letter　in　her　own　hands　to　
touch　it　again；　desiring　to　look　at　it　without　understanding　which　words　were　
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spoken　　where；　　these　　beasts　　will　　say　　to　　her；　　“What　　are　　you　　trying　　to　　do？　　You　
can’t　　read；　　what　　more　　do　　you　　want　　to　　look　　at？”　　Some　　of　　them　　won’t　　even　
return　the　letter；　treating　it　henceforth　as　if　it　belonged　to　them。　At　times；　the　
task　of　accosting　them　and　retrieving　the　letter　falls　to　me；　Esther。　That’s　the　
kind　of　good　woman　I　am。　If　Esther　likes　you；　she’ll　e　to　your　aid　as　well。　
　
　
　　　
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I；　SHEKURE　
　
Oh；　　why　　was　　I　　there　　at　　the　　window　　just　　when　　Black　　rode　　by　　on　　his　　white　
steed？　Why　did　I　open　the　shutters　intuitively　at　that　exact　moment　and　stare　
at　　him　　so　　long　　from　　behind　　the　　snowy　　branches　　of　　the　　pomegranate　　tree？　　I　
can’t　　tell　　you　　for　　sure。　　I’d　　sent　　word　　to　　Esther　　by　　way　　of　　Hayriye。　　I　　was；　　of　
course；　well　aware　that　Black　would　take　that　route。　Meanwhile；　I’d　gone　up　
alone　　to　　the　　room　　with　　the　　built…in　　closet　　and　　the　　window　　facing　　the　
pomegranate　tree　to　inspect　the　sheets　　in　the　chest。　On　a　whim；　and　at　just　
the　　right　　moment；　　I　　pushed　　the　　shutters　　open　　with　　all　　my　　strength　　and　
sunlight　flooded　the　room：　Standing　at　the　window；　I　came　face…to…face　with　
Black；　who；　like　the　sun；　dazzled　me。　Oh；　it　was　quite　lovely。　
He’d　grown　and　matured　and；　having　lost　his　awkward　youthful　lankiness；　
he　turned　out　to　be　a　ely　man。　Listen　Shekure；　my　heart　did　tell　me；　he’s　
not　　only　　handsome；　　look　　into　　his　　eyes；　　he　　possesses　　the　　heart　　of　　a　　child；　　so　
pure；　so　alone：　Marry　him。　I；　however；　sent　him　a　letter　wherein　I’d　given　him　
quite　the　opposite　message。　
Though　he　was　twelve　years　my　elder；　when　I　was　twelve；　I　was　more　mature　
than　he。　Back　then；　instead　of　standing　straight　and　tall　before　me　in　a　fashion　
befitting　　a　　man　　and　　announcing　　that　　he　　was　　going　　to　　do　　this　　or　　that；　　jump　
from　this　spot　or　climb　onto　that　thing；　he’d　just　bury　his　face　in　some　book　
or　picture；　hiding　as　if　everything　embarrassed　him。　In　time；　he　also　fell　in　love　
with　me。　He　made　a　painting　declaring　his　love。　We’d　both　matured　by　then。　
When　I　turned　twelve；　I　sensed　that　Black　could　no　longer　look　into　my　eyes；　
as　　if　　he　　were　　afraid　　I’d　　discover　　he　　loved　　me。　　“Hand　　me　　that　　ivory…handled　
knife；”　he’d　say；　for　example；　looking　at　the　knife　but　unable　to　look　at　me。　If　I　
asked　　him；　　for　　instance；　　“Is　　the　　cherry　　sherbet　　to　　your　　liking？”　　he　　couldn’t　
simply　indicate　so　with　a　delicate　smile　or　nod；　as　we　do　when　our　mouths　are　
full；　you　see。　Instead；　he’d　scream　“Yes”　at　the　top　of　his　lungs；　as　if　trying　to　
municate　　with　　a　　deaf　　man。　　He　　feared　　looking　　me　　in　　the　　face。　　I　　was　　a　
maiden　of　striking　beauty　then。　Any　man　who　caught　sight　of　me　even　once；　
from　afar；　or　from　between　parted　curtains　or　yawning　doors；　or　even　through　
the　layers　of　my　modest　head　coverings；　immediately　became　enamored　of　me。　
I’m　　not　　being　　a　　braggart；　　I’m　　explaining　　this　　so　　you’ll　　understand　　my　　story　
and　be　better　able　to　share　in　my　grief。　
In　the　well…known　tale　of　Hüsrev　and　Shirin；　there’s　a　moment　that　Black　
and　I　had　discussed　at　length。　Hüsrev’s　friend；　Shapur；　intends　to　make　Hüsrev　
and　Shirin　fall　in　love。　One　day　Shirin　embarks　on　a　countryside　outing　with　
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her　　ladies　　of　　the　　court；　　when　　she　　sees　　a　　picture　　of　　Hüsrev　　that　　Shapur　　has　
secretly　　hung　　from　　the　　branch　　of　　one　　of　　the　　trees　　beneath　　which　　the　　outing　
party　has　stopped　to　rest。　Beholding　this　picture　of　the　handsome　Hüsrev　in　
that　　beautiful　　garden；　　Shirin　　is　　stricken　　by　　love。　　Many　　paintings　　depict　　this　
moment—or　“scene”　as　the　miniaturists　would　have　it—consisting　of　Shirin’s　
look　　of　　adoration　　and　　bewilderment　　as　　she　　gazes　　upon　　the　　image　　of　　Hüsrev。　
While　　Black　　was　　working　　with　　my　　father；　　he’d　　seen　　this　　picture　　many　　times　
and　　had　　twice　　made　　exact　　copies　　by　　eyeing　　the　　original　　as　　he　　painted。　　After　
falling　in　love　with　me；　he　made　a　copy　for　himself。　But　this　time　in　place　of　
Hüsrev　　and　　Shirin；　　he　　portrayed　　himself　　and　　me；　　Black　　and　　Shekure。　　If　　it　
weren’t　for　the　captions　beneath　the　figures；　only　I　would’ve　known　who　the　
man　and　maiden　in　the　picture　were；　because　sometimes　when　we　were　joking　
around；　he’d　depict　us　in　the　same　manner　and　color：　I　all　in　blue；　he　all　in　
red。　　And　　if　　this　　weren’t　　indication　　enough；　　he’d　　also　　written　　our　　names　
beneath　the　figures。　He’d　left　the　painting　where　I　would　find　it　and　run　off。　
He　watched　me　to　see　what　my　reaction　to　his　position　would　be。　
I　　was　　well　　aware　　that　　I　　wouldn’t　　be　　able　　to　　love　　him　　like　　a　　Shirin；　　so　　I　
feigned　ignorance。　On　the　evening　of　that　summer’s　day　when　Black　gave　me　
his　　painting；　　during　　which　　we’d　　tried　　to　　cool　　ourselves　　with　　sour…cherry　
sherbets　　made　　with　　ice　　said　　to　　have　　been　　brought　　all　　the　　way　　from　　snow…
capped　Mount　Ulu；　I　told　my　father　that　he’d　made　a　declaration　of　love。　At　
that　　time；　　Black　　had　　just　　graduated　　from　　the　　religious　　school。　　He　　taught　　in　
remote　neighborhoods　and；　more　out　of　my　father’s　insistence　than　his　own　
desire；　　Black　　was　　attempting　　to　　obtain　　the　　patronage　　of　　the　　powerful　　and　
esteemed　　Naim　　Pasha。　　But　　according　　to　　my　　father；　　Black　　didn’t　　yet　　have　　his　
wits　　about　　him。　　My　　father；　　who’d　　taken　　great　　pains　　to　　win　　Black　　a　　place　　in　
Naim　　Pasha’s　　circle；　　at　　least　　as　　a　　clerk　　to　　begin；　　plained　　that　　he　　wasn’t　
doing　　much　　to　　further　　his　　own　　cause；　　in　　other　　words；　　Black　　was　　being　　an　
ignoramus。　　And　　that　　very　　night　　in　　reference　　to　　Black　　and　　me；　　my　　father　
declared；　“I　think　he’s　set　his　sights　very　high；　this　impoverished　nephew；”　and　
without　regard　for　my　mother’s　presence；　he　added；　“he’s　smarter　than　we’d　
supposed。”　
I　remember　with　misery　what　my　father　did　in　the　following　days；　how　I　
kept　my　distance　from　Black　and　how　he　ceased　to　visit　our　house；　but　I　won’t　
explain　all　of　this　for　fear　that　you’ll　dislike　my　father　and　me。　I　swear　to　you；　
we　had　no　other　choice。　You　know　how　in　such　situations　reasonable　people　
immediately　　　sense　　　that　　　love　　　without　　　hope　　　is　　　simply　　　hopeless；　　　and　
understanding　the　limits　of　the　illogical　realm　of　the　heart；　make　a　quick　end　
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of　it　by　politely　declaring；　“They　didn’t　find　us　suitably　matched。　That’s　just　
the　way　it　is。”　But；　I’ll　have　you　know　that　my　mother　said　several　times；　“At　
least　　don’t　　break　　the　　boy’s　　heart。”　　Black；　　whom　　my　　mother　　referred　　to　　as　　a　
“boy；”　was　twenty…four；　and　I　was　half　his　age。　Because　my　father　considered　
Black’s　　declaration　　of　　love　　an　　act　　of　　insolence；　　he　　wouldn’t　　humor　　my　
mother’s　wishes。　
Though　we　hadn’t　forgotten　him　altogether　by　the　time　we　received　news　
that　　he’d　　left　　Istanbul；　　we’d　　let　　him　　slip　　pletely　　out　　of　　our　　affections。　
Because　we　hadn’t　received　news　about　him　from　any　city　for　years；　I　deemed　
it　appropriate　to　save　the　picture　he’d　made　and　shown　me；　as　a　token　of　our　
childhood　　memories　　and　　friendship。　　To　　prevent　　my　　father；　　and　　later　　my　
soldier…husband；　　from　　discovering　　the　　picture　　and　　getting　　upset　　or　　jealous；　　I　
expertly　　concealed　　the　　names　　“Shekure”　　and　　“Black”　　beneath　　the　　figures　　by　
making　it　appear　as　if　someone　had　dribbled　my　father’s　Hasan　Pasha　ink　onto　
them；　in　an　accident　later　to　be　disguised　as　flowers。　Since　I’ve　returned　that　
picture　to　him　today；　maybe　those　among　you　inclined　to　take　a　dim　view　of　
how　I　revealed　myself　to　him　at　the　window　will　feel　ashamed　and　reconsider　
your　prejudices　somewhat。　
Having　exposed　my　face　to　him；　I　remained　for　a　while　there　at　the　window；　
showered　　in　　the　　crimson　　hue　　of　　the　　evening　　sun；　　and　　gazed　　in　　awe　　at　　the　
garden　bathed　in　reddish…orange　light；　until　I　felt　the　chill　of　the　evening　air。　
There　was　no　breeze。　I　didn’t　care　what　someone　passing　in　the　street　would’ve　
said　　upon　　seeing　　me　　at　　the　　open　　window。　　One　　of　　Ziver　　Pasha’s　　daughters；　
Mesrure；　who　always　laughed　and　enjoyed　herself　saying　the　most　surprising　
things　at　the　most　inopportune　times　when　we　went　merrily　and　playfully　to　
the　public　baths　each　week；　once　told　me　that　a　person　never　knows　exactly　
what　she　herself　is　thinking。　This　is　what　I　know：　Sometimes　I’ll　say　something　
and　realize　upon　uttering　it　that　it　is　of　my　own　thinking；　but　no　sooner　do　I　
arrive　at　that　realization　than　I’m　convinced　the　very　opposite　is　true。　
I　　was　　sorry　　when　　poor　　Elegant　　Effendi；　　one　　of　　the　　miniaturists　　my　　father　
often　　invited　　to　　the　　house—and　　I　　won’t　　pretend　　I　　haven’t　　spied　　on　　each　　of　
them—went　missing；　much　like　my　unfortunate　husband。　“Elegant”　was　the　
ugliest　among　them　and　the　most　impoverished　of　spirit。　
I　closed　the　shutters；　left　the　room　and　went　down　to　the　kitchen。　
“Mother；　　Shevket　　didn’t　　listen　　to　　you；”　　Orhan　　said。　　“While　　Black　　was　
taking　his　horse　out　of　the　stable；　Shevket　left　the　kitchen　and　spied　on　him　
from　the　peephole。”　
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“What　　of　　it！”　　Shevket　　said；　　waving　　his　　hand　　in　　the　　air。　　“Mother　　spied　　on　
him　from　the　hole　in　the　closet。”　
“Hayriye；”　　I　　said。　　“Fry　　some　　bread　　in　　a　　little　　butter　　and　　serve　　it　　to　　them　
with　marzipan　and　sugar。”　
Orhan　jumped　up　and　down　with　joy　though　Shevket　was　silent。　But　as　I　
walked　　back　　upstairs；　　they　　both　　caught　　up　　to　　me；　　screaming；　　pushing　　and　
shoving　　by　　me　　excitedly。　　“Be　　slow；　　slow　　down；”　　I　　said　　with　　a　　laugh。　　“You　
rascals。”　I　patted　them　on　their　delicate　backs。　
How　wonderful　it　is　to　be　home　with　children　as　evening　approaches！　My　
father　had　quietly　given　himself　over　to　a　book。　
“Your　guest　has　departed；”　I　said。　“I　hope　he　didn’t　trouble　you　much？”　
“On　the　contrary；”　he　said。　“He　entertained　me。　He’s　as　respectful　as　ever　
of　his　Enishte。”　
“Good。”　
“But　now　he’s　also　measured　and　calculating。”　
He’d　　said　　that　　less　　to　　observe　　my　　reaction　　than　　to　　close　　the　　subject　　in　　a　
manner　that　made　light　of　Black。　On　any　other　occasion；　I　would’ve　answered　
him　with　a　sharp　tongue；　as　I　am　wont　to　do。　This　time；　though；　I　just　thought　
of　Black　making　ground　on　his　white　horse；　and　I　shuddered。　
I’m　not　sure　how　it　happened；　but　later　in　the　room　with　the　closet；　Orhan　
and　I　found　ourselves　hugging　each　other。　Shevket　joined　us；　there　was　a　brief　
skirmish　　between　　them。　　As　　they　　tussled　　we　　all　　rolled　　over　　onto　　the　　floor。　　I　
kissed　them　on　the　backs　of　their　necks　and　their　hair；　I　pressed　them　to　my　
bosom　and　felt　their　weight　on　my　breasts。　
“Ahhh；”　　I　　said。　　“Your　　hair　　stinks。　　I’m　　going　　to　　send　　you　　to　　the　　baths　
tomorrow　with　Hayriye。”　
“I　don’t　want　to　go　to　the　baths　with　Hayriye　anymore；”　Shevket　said。　
“Why？　Are　you　too　grown…up？”　I　said。　
“Mother；　why　did　you　wear　your　fine　purple　blouse？”　Shevket　said。　
I　went　into　the　other　room　and　removed　my　purple　blouse。　I　pulled　on　the　
faded　green　one　that　I　usually　wear。　As　I　was　changing；　I　felt　cold　and　shivered；　
but　　I　　could　　sense　　that　　my　　skin　　was　　aflame；　　my　　body　　vibrant　　and　　alive。　　I’d　
rubbed　a　bit　of　rouge　onto　my　cheeks；　which　probably　smudged　while　I　was　
rolling　around　with　the　children；　but　I　evened　it　out　by　licking　my　palm　and　
rubbing　my　cheeks。　Are　you　aware　that　my　relatives；　the　women　whom　I　meet　
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at　the　baths　and　everyone　who　sees　me；　swear　that　I　look　more　like　a　sixteen…
year…old　　maiden　　than　　a　　twenty…four…year…old　　mother　　of　　two　　past　　her　　prime？　
Believe　them；　truly　believe　them；　or　I　shan’t　tell　you　any　more。　
Don’t　be　surprised　that　I’m　talking　to　you。　For　years　I’ve　bed　through　
the　　pictures　　in　　my　　father’s　　books　　looking　　for　　images　　of　　women　　and　　great　
beauties。　　They　　do　　exist；　　if　　few　　and　　far　　between；　　and　　always　　look　　shy；　
embarrassed；　　gazing　　only　　at　　one　　another；　　as　　if　　apologetically。　　Never　　do　　they　
raise　　their　　heads；　　stand　　straight　　and　　face　　the　　people　　of　　the　　world　　as　　soldiers　
and　sultans　would。　Only　in　cheap；　hastily　illustrated　books　by　careless　artists　
are　the　eyes　of　some　women　trained　not　on　the　ground　or　on　some　thing　in　
the　illustration—oh；　I　don’t　know；　let’s　say　a　lover　or　a　goblet—but　directly　at　
the　reader。　I’ve　long　wondered　about　that　reader。　
I　　shudder　　in　　delight　　when　　I　　think　　of　　two…hundred…year…old　　books；　　dating　
back　to　the　time　of　Tamerlane；　volumes　for　which　acquisitive　giaours　gleefully　
relinquish　　gold　　pieces　　and　　which　　they　　carry　　all　　the　　way　　back　　to　　their　　own　
countries：　　Perhaps　　one　　day　　someone　　from　　a　　distant　　land　　will　　listen　　to　　this　
story　　of　　mine。　　Isn’t　　this　　what　　lies　　behind　　the　　desire　　to　　be　　inscribed　　in　　the　
pages　of　a　book？　Isn’t　it　just　for　the　sake　of　this　delight　that　sultans　and　viziers　
proffer　bags　of　gold　to　have　their　histories　written？　When　I　feel　this　delight；　
just　like　those　beautiful　women　with　one　eye　on　the　life　within　the　book　and　
one　eye　on　the　life　outside；　I；　too；　long　to　speak　with　you　who　are　observing　
me　　from　　who　　knows　　which　　distant　　time　　and　　place。　　I’m　　an　　attractive　　and　
intelligent　woman；　and　it　pleases　me　that　I’m　being　watched。　And　if　I　happen　
to　　tell　　a　　lie　　or　　two　　from　　time　　to　　time；　　it’s　　so　　you　　don’t　　e　　to　　any　　false　
conclusions　about　me。　
Maybe　you’ve　noticed　that　my　father　adores　me。　He　had　three　sons　before　
me；　but　God　took　them　one　by　one　and　left　me；　his　daughter。　My　father　dotes　
on　me；　though　I　married　a　man　not　of　his　choosing。　I　went　to　a　spahi　cavalry　
soldier　whom　I’d　noticed　and　fancied。　If　it　were　left　to　my　father；　my　husband　
would　not　only　be　the　greatest　of　scholars；　he’d　also　have　an　appreciation　for　
painting　and　art；　be　possessed　of　power　and　authority；　and　be　as　rich　as　Karun；　
the　wealthiest　of　men　in　the　Koran。　The　inkling　of　such　a　man　couldn’t　even　be　
found　in　the　pages　of　my　father’s　books；　and　so　I　would’ve　been　forced　to　pine　
away　at　home　forever。　
My　　husband’s　　handsomeness　　was　　legendary；　　and　　I　　gave　　him　　the　　nod　
through　intermediates。　He　found　the　opportunity　to　appear　before　me　as　I　was　
returning　　from　　the　　public　　baths。　　His　　eyes　　were　　as　　brilliant　　as　　fire；　　and　　I　
immediately　　fell　　in　　love。　　He　　was　　a　　dark…haired；　　fair…skinned；　　green…eyed　　man　
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with　strong　arms；　but　at　heart；　he　was　innocent　and　quiet　like　a　sleepy　child。　
Nevertheless；　　it　　seemed；　　to　　me　　at　　least；　　that　　he　　also　　had　　the　　tang　　of　　blood　
about　him；　perhaps　because　he　expended　all　his　strength　slaying　men　in　battle　
and　amassing　booty；　even　though　at　home　he　was　as　gentle　and　quiet　as　a　lady。　
This　　man—whom　　my　　father　　looked　　upon　　as　　a　　penniless　　soldier；　　and　　hence；　
disapproved　　of—was　　later　　allowed　　to　　marry　　me　　because　　I　　threatened　　to　　kill　
myself　otherwise。　And　after　they　gave　him　a　military　fief　worth　ten　thousand　
silver　　coins；　　a　　reward　　for　　his　　heroism　　in　　battle　　after　　battle　　wherein　　he　
performed　the　greatest　acts　of　bravery；　truly；　everyone　envied　us。　
Four　　years　　ago　　when　　he　　failed　　to　　return　　with　　the　　rest　　of　　the　　army　　from　
warring　against　the　Safavids　I　wasn’t　worried　at　first。　For　the　more　experience　
he　　had　　on　　the　　battlefield；　　the　　more　　adept　　and　　clever　　he　　became　　in　　creating　
opportunities　　for　　himself；　　in　　bringing　　home　　greater　　spoils；　　in　　winning　　larger　
fiefs；　and　in　enlisting　more　soldiers　of　his　own。　There　were　witnesses　who　said　
he　fled　to　the　mountains　with　his　own　men　after　he　became　separated　from　a　
division　of　the　army。　In　the　beginning；　I　suspected　a　scheme　and　hoped　he’d　
return；　but　after　two　years；　I　slowly　grew　accustomed　to　his　absence；　and　when　
I　　realized　　how　　many　　lonely　　women　　like　　me　　with　　missing　　soldier…husbands　
there　were　in　Istanbul；　I　resigned　myself　to　my　fate。　
At　　night；　　in　　our　　beds；　　we’d　　hug　　our　　children　　and　　mope　　and　　cry。　　To　　quiet　
their　　tears；　　I’d　　tell　　them　　hopeful　　lies；　　for　　example；　　that　　so…and…so　　had　　proof　
their　　father　　would　　return　　before　　spring。　　Afterward；　　when　　my　　lie　　would　
circulate；　changing　and　spreading　until　it　found　its　way　back　to　me；　I’d　be　the　
first　to　believe　the　good　news。　
When　　the　　main　　support　　of　　the　　household　　vanished；　　we　　fell　　upon　　hard　
times。　　We　　were　　living　　in　　a　　rented　　house　　in　　Charsh？kap？　　with　　my　　husband’s　
gentlemanly　Abkhazian　father；　who’d　never　lived　an　easy　life；　and　his　brother；　
who　　had　　green　　eyes　　as　　well。　　My　　father…in…law；　　who　　left　　his　　mirror…making　
business　after　his　oldest　son　made　his　fortune　soldiering；　returned　to　take　up　
his　　trade　　at　　a　　late　　age。　　Hasan；　　my　　husband’s　　bachelor　　brother；　　worked　　in　
customs；　and　as　he　prospered　he　made　plans　to　assume　the　role　of　“man　of　
the　house。”　One　winter；　fearing　they　wouldn’t　be　able　to　pay　rent；　they　hastily　
took　the　slave　who　saw　to　the　household　chores　to　the　slave　market　and　sold　
her；　after　which　they　wanted　me　to　do　the　kitchen　work；　wash　the　clothes　and　
even　go　out　to　the　bazaars　to　do　the　shopping　in　her　stead。　I　didn’t　protest　by　
saying；　“Am　I　the　type　of　woman　to　take　on　such　drudgery？”　I　swallowed　my　
pride　　and　　went　　to　　work。　　But　　when　　that　　brother…in…law　　of　　mine　　Hasan；　　now　
50　
　
without　his　slave　girl　to　take　into　his　room　at　night；　began　forcing　my　door；　I　
didn’t　know　what　to　do。　
Of　　course；　　I　　could’ve　　immediately　　e　　back　　here　　to　　the　　home　　of　　my　
father；　but　according　to　the　kadi　judge　my　husband　was　legally　alive；　and　were　
I　to　anger　my　in…laws；　they　might　not　stop　at　forcing　my　children　and　me　back　
to　my　husband’s　home；　but　humiliate　us　further　by　having　me　and　my　father；　
who　had　“detained”　me；　punished。　To　tell　the　truth；　I　could’ve　loved　Hasan；　
whom　I　found　to　be　more　humane　and　reasonable　than　my　husband；　and　who　
was　　obviously　　very　　much　　in　　love　　with　　me。　　But　　if　　I　　were　　to　　do　　this　　without　
careful　thought；　I　might　find　myself；　God　forbid；　his　slave　instead　of　his　wife。　
In　any　event；　because　they　were　afraid　that　I　would　demand　my　portion　of　the　
inheritance　　and　　then　　abandon　　them　　and　　return　　to　　my　　father　　with　　the　
children；　　they；　　too；　　weren