my name is red-我的名字叫红-第51部分

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Adam；　to　fall　madly　in　love　with　me；　yet　I　also　feared　such　a　man。　Sliding　on　
the　bracelets　made　of　twisted　gold　that　my　mother　hid　at　the　bottom　of　her　
trousseau　chest　next　to　the　sheets　embroidered　with　leafy　designs；　in　lavender…
scented　wool　socks；　applying　the　rouge　with　which　she　brightened　her　cheeks　
on　　the　　way　　back　　from　　the　　public　　baths；　　donning　　my　　aunt’s　　evergreen　　cloak　
and　　putting　　on　　the　　thin　　veil　　of　　the　　same　　color　　after　　gathering　　up　　my　　hair；　　I　
stared　at　myself　in　the　mirror　with　the　mother…of…pearl　frame；　and　shuddered。　
Although　I　hadn’t　touched　them；　my　eyes　and　eyelashes　had　bee　those　of　
a　woman。　Only　my　eyes　and　cheeks　were　exposed；　but　I　was　an　extraordinarily　
382　
　
attractive　　woman　　and　　this　　made　　me　　very　　happy。　　My　　manliness；　　which　　took　
note　of　this　fact　before　even　I　had；　was　erect。　Naturally；　this　upset　me。　
In　the　hand　mirror　I　held；　I　watched　a　teardrop　slide　from　my　lovely　eye　and　
just　　then；　　a　　poem　　painfully　　came　　to　　mind。　　I’ve　　never　　been　　able　　to　　forget　　it；　
because　　at　　that　　same　　moment；　　inspired　　by　　the　　Almighty；　　I　　sang　　that　　poem　
rhythmically　like　a　song；　trying　to　forget　my　woes：　
　
My　fickle　heart　longs　for　the　West　when　I’m　in　the　East　and　for　the　East　when　
I’m　in　the　West。　
My　other　parts　insist　I　be　a　woman　when　I’m　a　man　and　a　man　when　I’m　a　
woman。　
How　difficult　it　is　being　human；　even　worse　is　living　a　human’s　life。　
I　only　want　to　amuse　myself　frontside　and　backside；　to　be　Eastern　and　Western　
both。　
　
I　was　going　to　say；　“Let’s　hope　our　Erzurumi　brethren　don’t　hear　the　song　
issuing　　from　　my　　heart；”　　for　　they’ll　　be　　cross。　　But　　why　　should　　I　　be　　afraid？　
Perhaps　they　won’t　be　angry　at　all。　Listen；　I’m　not　saying　this　for　the　sake　of　
gossip；　but　I’ve　learned　how　that　famous　preacher　the　Exalted　Not…Husret…by…
a…Longshot　　Effendi；　　despite　　being　　married；　　prefers　　handsome　　boys　　to　　us　
women　just　as　you　sensitive　painters　do。　I’m　just　telling　you　what　I’ve　heard。　
But　I　pay　no　mind　to　any　of　this　because　I　find　him　repulsive　besides；　and　he’s　
so　old。　His　teeth　have　fallen　out　and　as　the　young　boys　who　get　close　to　him　
say；　his　mouth　stinks；　excuse　the　expression；　like　a　bear’s　ass。　
All　right　then；　I’m　holding　off　on　the　hearsay　to　return　to　the　real　issue　at　
hand：　As　soon　as　I　saw　how　beautiful　I　was；　I　no　longer　wanted　to　wash　clothes　
and　　dishes　　and　　parade　　about　　the　　streets　　like　　a　　slave。　　Poverty；　　tears；　　sorrow；　
gazing　　forlornly　　at　　a　　mirror　　of　　disappointment　　and　　crying　　are　　the　　lot　　of　　sad　
and　ugly　women。　I　must　find　a　husband　who’ll　put　me　on　a　pedestal；　but　who　
might　that　be？　
That　was　why　I　began　spying　through　a　peephole　on　the　sons　of　pashas　and　
notables；　　whom　　my　　late　　father　　had　　invited　　to　　our　　house　　under　　various　
pretexts。　　I　　wanted　　my　　predicament　　to　　resemble　　that　　of　　the　　petite…mouthed　
beauty　with　two　children　whom　all　the　miniaturists　love。　Perhaps　it’d　be　best　
for　　me　　to　　describe　　to　　you　　poor　　Shekure’s　　story。　　But　　wait　　a　　minute；　　I’d　
promised　to　recount　the　following　story　tonight：　
　
383　
　
The　Love　Story　Told　by　a　Woman　Prompted　by　the　Devil　
　
It’s　quite　simple　actually。　The　story　takes　place　in　Kemerüstü；　one　of　the　poorer　
neighborhoods　　of　　Istanbul。　　A　　prominent　　inhabitant　　of　　the　　neighborhood；　
Chelebi　　Ahmet；　　secretary　　to　　Vas？f　　Pasha；　　was　　a　　married　　gentleman　　with　　two　
children　who　kept　to　himself。　One　day；　through　an　open　window；　he　catches　
sight　of　a　black…haired；　black…eyed；　silver…skinned；　tall　and　thin　Bosnian　beauty；　
and　is　smitten。　But；　the　woman　is　married；　has　no　interest　whatsoever　in　the　
Chelebi；　and　is　devoted　to　her　handsome　husband。　The　hapless　Chelebi　refuses　
to　confide　his　woes　to　anybody；　and　reduced　by　love　to　skin　and　bone；　takes　to　
wine　he’s　bought　from　a　Greek；　yet　ultimately　he　cannot　hide　his　love　from　the　
neighborhood。　　At　　first；　　because　　the　　neighbors　　adore　　such　　love　　stories　　and　
admire　and　respect　the　Chelebi；　they　honor　his　love；　making　a　passing　joke　or　
two　about　it　and　letting　life　take　its　course。　But　the　Chelebi；　who　can’t　control　
his　incurable　agony；　begins　to　get　drunk　each　night　and　sit　at　the　doorstep　of　
the　　house　　wherein　　the　　silver…skinned　　beauty　　lives　　happily　　with　　her　　husband；　
crying　for　hours　on　end　like　a　child。　In　the　end　this　alarms　the　neighbors。　Each　
night　as　the　lover　cries　in　agony；　they　are　able　neither　to　beat　him　and　drive　
him　　away　　nor　　to　　fort　　him。　　The　　Chelebi；　　as　　suited　　a　　gentleman；　　learns　　to　
cry　　inwardly　　without　　lashing　　out　　or　　annoying　　anybody。　　But　　gradually；　　his　
hopeless　grief　works　its　way　into　the　neighborhood；　being　the　sorrow　and　
grief　of　all；　the　residents　lose　their　sense　of　well…being；　and　like　the　fountain　
which　　flows　　mournfully　　in　　the　　square；　　the　　Chelebi　　himself　　became　　a　　font　　of　
sorrow。　　Initially；　　the　　talk　　of　　misery　　spreads　　throughout　　the　　neighborhood；　
being　　in　　turn　　the　　rumor　　of　　ill…fortune　　and　　later　　the　　certainty　　of　　doom。　
Some　move　away；　some　experience　a　spate　of　bad　luck　and　some　are　unable　to　
practice　　　their　　　craft；　　　because　　　they’ve　　　lost　　　the　　　will　　　to　　　work。　　　After　　　the　
neighborhood　empties　out；　one　day　the　lovelorn　Chelebi　also　moves　away　with　
his　　wife　　and　　children；　　leaving　　the　　silver…skinned　　beauty　　and　　her　　husband　　all　
alone。　This　misfortune；　of　which　they　are　the　focus；　douses　the　flames　of　their　
love　and　causes　them　to　drift　apart。　Though　they　live　together　for　the　rest　of　
their　lives；　they’re　never　again　able　to　be　happy。　
　
　
I　was　on　the　verge　of　saying　how　much　I　liked　this　story　because　it　showed　
the　pitfulls　of　love　and　women；　when　for　Heaven’s　sake；　I’d　forgotten　that　I’d　
lost　　my　　capacity　　to　　reason。　　Since　　I’m　　now　　a　　woman；　　I’m　　going　　to　　say　
something　else　entirely。　All　right　then；　it’s　something　like　this：　
384　
　
Oh；　how　wonderful　love　is！　
Now　then；　who　are　those　strangers　bursting　through　the　door？　
　
　
　　　
385　
　
I　AM　CALLED　“BUTTERFLY”　
　
I　　saw　　the　　mob　　and　　knew　　the　　Erzurumis　　had　　begun　　slaying　　us　　witty　
miniaturists。　
Black　was　also　in　the　crowd　watching　the　attack。　I　saw　him　holding　a　dagger　
acpanied　　by　　a　　group　　of　　odd…looking　　men；　　the　　well…known　　Esther　　the　
clothier　　and　　other　　women　　carrying　　cloth　　sacks。　　I　　had　　an　　urge　　to　　flee　　after　
seeing　　the　　establishment　　cruelly　　wrecked　　and　　the　　coffeehouse…goers　　beaten　
mercilessly　as　they　tried　to　leave。　Later；　another　mob；　perhaps　the　Janissaries；　
arrived。　The　Erzurumis　snuffed　out　their　torches　and　fled。　
There　was　nobody　at　the　dark　entrance　of　the　coffeehouse；　and　no　one　was　
looking。　　I　　walked　　inside。　　Everything　　was　　in　　shambles。　　I　　stepped　　on　　the　
shattered　cups；　plates；　glasses　and　bowls。　An　oil　lamp　hanging　from　a　nail　high　
on　the　wall　hadn’t　died　out　during　the　turmoil　but　only　illuminated　the　soot　
marks　on　the　ceiling；　leaving　in　darkness　the　floor　strewn　with　the　boards　of　
wrecked　wood　benches；　broken　low　tables　and　other　debris。　
Stacking　long　cushions　atop　one　another；　I　reached　up　and　grabbed　hold　of　
the　　oil　　lamp。　　Within　　its　　circle　　of　　light；　　I　　noticed　　bodies　　lying　　on　　the　　floor。　
When　I　saw　that　one　face　was　covered　in　blood；　I　turned　away；　and　went　to　the　
next。　　The　　second　　body　　was　　moaning；　　and　　upon　　seeing　　my　　lamp；　　made　　a　
childlike　noise。　
Someone　else　entered。　At　first　I　was　alarmed；　though　I　could　sense　it　was　
Black。　　The　　both　　of　　us　　leaned　　over　　the　　third　　body　　sprawled　　on　　the　　floor。　　As　　I　
lowered　the　lamp　to　his　head；　we　saw　what　we’d　suspected：　They’d　killed　the　
storyteller。　
There　was　no　trace　of　blood　on　his　face；　which　was　made　up　like　a　woman’s；　
but　his　chin；　brow　and　rouge…covered　mouth　were　battered；　and　judging　by　his　
neck；　　covered　　in　　bruises；　　he’d　　been　　throttled。　　His　　hands　　were　　cast　　backward　
over　his　head　on　either　side。　It　wasn’t　difficult　to　figure　out　that　one　of　them　
held　the　old　man’s　arms　behind　his　back　while　the　others　beat　him　in　the　face　
before　strangling　him。　I　wonder；　had　they　said；　“Cut　out　his　tongue　so　he　never　
again　　slanders　　his　　Excellency　　the　　Preacher　　Hoja　　Effendi；”　　and　　then　　set　　about　
doing　so？　
“Bring　　the　　lamp　　here；”　　said　　Black。　　Near　　the　　stove；　　the　　light　　of　　the　　lamp　
struck　　broken　　coffee　　grinders；　　sieves；　　scales　　and　　pieces　　of　　broken　　coffee　　cups　
lying　in　the　mud　of　spilled　coffee。　In　the　corner　where　the　storyteller　hung　his　
pictures　　each　　night；　　Black　　was　　searching　　for　　the　　performer’s　　props；　　sash；　
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magician’s　handkerchief　and　popping　stick。　Black　said　he　was　after　the　pictures　
and　held　the　lamp　he’d　taken　from　me　to　my　face：　Yes；　of　course　I’d　drawn　
two　of　them　out　of　a　sense　of　fraternity。　We　could　find　nothing　but　the　Persian　
skullcap　that　the　deceased　wore　over　his　perfectly　shaved　head。　
Seeing　no　one　else；　we　exited　into　the　blackness　of　night　through　a　narrow　
passageway　　that　　led　　away　　from　　the　　back　　door。　　During　　the　　raid　　much　　of　　the　
crowd　　and　　the　　artists　　within　　probably　　escaped　　through　　this　　door；　　but　　the　
knocked…over　　planters　　and　　bags　　of　　coffee　　strewn　　everywhere　　indicated　　that　
there　was　a　struggle　here　as　well。　
The　　fact　　that　　the　　coffeehouse　　was　　raided　　and　　the　　master　　storyteller　
murdered；　coupled　with　the　terrifying　blackness　of　night；　brought　Black　and　I　
closer　together。　This　was　also　what　caused　the　silence　between　us。　We　passed　
two　more　streets。　Black　handed　the　lamp　back　to　me；　then　he　drew　his　dagger　
and　pressed　it　to　my　throat。　
“We’re　going　to　your　house；”　he　said。　“I　want　to　search　it　so　I　can　put　my　
mind　at　ease。”　
“It’s　already　been　searched。”　
Rather　than　be　offended　by　him；　I　had　the　urge　to　tease　him。　Didn’t　Black’s　
belief　in　the　disgraceful　rumors　about　me　simply　prove　he　was　also　jealous　of　
me？　He　held　the　dagger　without　much　confidence。　
My　　house　　was　　opposite　　the　　direction　　we　　were　　heading　　along　　the　　road　
leading　　　away　　　from　　　the　　　coffeehouse。　　　We　　　tacked　　　right　　　and　　　left　　　down　
neighborhood　　streets　　and　　passed　　through　　empty　　gardens　　that　　bore　　the　
depressing　scent　of　damp　and　lonely　trees　as　we　traced　a　wide　arc　back　toward　
my　　house。　　We’d　　covered　　more　　than　　half　　the　　route；　　when　　Black　　stopped　　and　
said：　
“For　　two　　days；　　Master　　Osman　　and　　I　　examined　　the　　masterpieces　　of　　the　
legendary　masters　in　the　Treasury。”　
Much　later；　nearly　screaming；　I　said；　“After　a　certain　age；　even　if　a　painter　
shares　　a　　worktable　　with　　Bihzad；　　what　　he　　sees　　may　　please　　his　　eyes　　and　　bring　
contentment　　and　　excitement　　to　　his　　soul；　　but　　it　　won’t　　enhance　　his　　talent；　
because　one　paints　with　the　hand；　not　the　eyes；　and　the　hand　at　my　age；　let　
alone　at　Master　Osman’s；　does　not　easily　learn　new　things。”　
Assured　　my　　beautiful　　wife　　was　　waiting　　for　　me；　　I　　spoke　　at　　the　　top　　of　　my　
voice　to　let　her　know　I　wasn’t　alone　so　she　might　hide　herself　from　Black—not　
that　I　took　this　pathetic　dagger…wielding　fool　seriously。　
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We　passed　through　the　courtyard　gate；　　and　I　thought　I　saw　the　light　of　a　
lamp　moving　in　the　house；　but　thank　God　all　was　in　darkness　now。　It　was　such　
a　　merciless　　rape　　of　　my　　privacy　　for　　this　　knife…wielding　　beast　　to　　force　　his　　way　
into　　my　　heavenly　　home；　　where　　I　　spent　　my　　days；　　indeed　　all　　my　　time；　　seeking　
out　and　painting　Allah’s　memories　until　my　eyes　tired—whereupon　I’d　make　
love　to　my　beloved；　the　most　beautiful　woman　in　the　world—that　I　swore　to　
take　revenge　upon　him。　
Lowering　the　lamp；　he　examined　my　papers；　a　page　I　was　in　the　midst　of　
pleting—condemned　　prisoners　　pleading　　to　　the　　Sultan　　to　　be　　relieved　　of　
their　chains　of　debt　and　receiving　His　benevolence—my　paints；　my　worktables；　
my　knives；　my　reed…cutting　boards；　my　brushes；　everything　around　my　writing　
table；　　my　　papers　　again；　　my　　burnishing　　stones；　　my　　penknives　　and　　the　　spaces　
between　　my　　pen　　and　　paper　　boxes；　　he　　looked　　in　　cabis；　　chests；　　beneath　
cushions；　at　one　of　my　paper　scissors；　and　beneath　a　soft　red　cushion　and　a　
carpet　　before　　going　　back；　　bringing　　the　　lamp　　closer　　and　　closer　　to　　each　　object　
and　examining　the　same　places　once　again。　As　he　said　when　he　first　drew　his　
weapon；　he　wouldn’t　search　my　entire　house；　only　my　atelier。　Indeed；　couldn’t　
I　conceal　my　wife—the　only　thing　I　wanted　to　hide—in　the　room　from　which　
she　was　now　spying　on　us？　
“There’s　a　final　picture　that　belonged　to　the　book　my　Enishte　was　having　
made；”　he　said。　“Whoever　killed　him　also　stole　that　picture。”　
“It　was　different　from　the　others；”　I　said　immediately。　“Your　Enishte；　may　
he　　rest　　in　　peace；　　made　　me　　draw　　a　　tree　　in　　one　　corner　　of　　the　　page。　　In　　the　
background　　somewhere…and　　in　　the　　middle　　of　　the　　page；　　in　　the　　foreground；　
was　　to　　be　　someone’s　　picture；　　probably　　a　　portrait　　of　　Our　　Sultan。　　That　　space；　
quite　large　if　I　might　add；　was　awaiting　its　picture。　Because　the　objects　in　the　
background　　were　　to　　be　　smaller；　　as　　in　　the　　European　　style；　　he　　wanted　　me　　to　
make　the　tree　smaller。　As　the　picture　developed；　it　gave　the　impression　of　being　
a　view　of　this　world　from　a　window；　nothing　like　an　illustration　at　all。　It　was　
then　I　prehended　that　in　a　picture　made　with　the　perspectival　methods　of　
the　Franks；　the　borders　and　gilding　took　the　place　of　a　window　frame。”　
“Elegant　Effendi　was　responsible　for　the　borders　and　the　gilding。”　
“If　that’s　what　you’re　asking；　I　already　told　you　I　didn’t　murder　him。”　
“A　　murderer　　never　　admits　　to　　his　　crime；”　　he　　said　　quickly；　　then　　asked　　me　
what　I　was　doing　at　the　coffeehouse　during　the　raid。　
He　placed　the　oil　lamp　just　beside　the　cushion　upon　which　I　was　seated；　in　
a　way　that　would　illuminate　my　face　along　with　my　papers　and　the　pages　I　was　
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illuminating。　　He　　himself　　was　　scurrying　　about　　the　　room　　like　　a　　shadow　　in　　the　
dark。　
Besides　　telling　　him　　what　　I’ve　　told　　you；　　that　　I　　actually　　was　　an　　infrequent　
visitor　to　the　coffeehouse　and　just　happened　to　be　passing　by；　I　also　repeated　
that　I　made　two　of　the　pictures　which　were　hung　on　the　wall　there—although　
I　actually　disapproved　of　the　goings…on　at　the　coffeehouse。　“Because；”　I　added；　
“the　　art　　of　　painting　　only　　ends　　up　　condemning　　and　　punishing　　itself　　when　　it　
derives　　its　　strength　　from　　the　　desire　　to　　condemn　　and　　punish　　the　　evils　　of　　life　
rather　than　from　the　painter’s　own　skill；　love　of　his　art　and　desire　to　embrace　
Allah…regardless　of　whether　it’s　the　preacher　from　Erzurum　or　Satan　himself　
that’s　　denounced。　　More　　importantly；　　if　　that　　coffeehouse　　crowd　　hadn’t　
targeted　the　Erzurumis；　it　might　not　have　been　raided　tonight。”　
“Even　so；　you　would　go　there；”　said　the　wretch。　
“Yes；　　because　　I　　enjoyed　　myself　　there。”　　Had　　he　　an　　inkling　　of　　how　　honest　　I　
was　being？　I　added；　“Despite　knowing　how　ugly　and　wrong　something　is；　we　
descendants　of　Adam　might　still　derive　considerable　pleasure　from　it。　And　I’m　
embarrassed　　to　　say　　I　　was　　also　　entertained　　by　　those　　cheap　　illustrations；　　the　
mimicry　and　those　stories　about　Satan；　the　gold　coin　and　the　dog；　which　the　
storyteller　told　crudely　without　meter　or　rhyme。”　
“Even　so；　why　would　you　even　step　foot　in　that　den　of　unbelievers？”　
“Fine　then；”　I　said　resigning　myself　to　an　inner　voice；　“at　times　there’s　also　
a　worm　of　doubt　that　gnaws　at　me：　Ever　since　I　was　openly　recognized　as　the　
most　　talented　　and　　most　　proficient　　among　　the　　masters　　of　　the　　workshop；　　not　
only　by　Master　Osman；　but　by　Our　Sultan　as　well；　I　began　to　be　so　terrified　of　
the　envy　of　the　others　that　I　tried；　if　only　at　times；　to　go　where　they　went；　to　
befriend　　them　　and　　to　　resemble　　them　　so　　they　　wouldn’t　　turn　　on　　me　　in　　a　
sudden　fit　of　vengeance。　Do　you　understand？　And　since　they’ve　begun　labeling　
me　　an　　”Erzurumi；“　　I’ve　　been　　going　　to　　that　　den　　of　　vile　　unbelievers　　so　　others　
might　discount　this　rumor。”　
“Master　Osman　said　you　often　acted　as　if　apologizing　for　your　talent　and　
proficiency。”　
“What　else　did　he　say　about　me？”　
“That　you’d　paint　absurd；　minute　pictures　on　grains　of　rice　and　fingernails　
so　that　others　would　be　convinced　you’d　forsaken　life　for　art。　He　said　you　were　
always　trying　to　please　others　because　you　were　embarrassed　by　the　great　gifts　
Allah　had　bestowed　upon　you。”　
389　
　
“Master　Osman　is　on　Bihzad’s　level；”　I　said　with　sincerity。　“What　else？”　
“He　listed　your　faults　without　the　slightest　hesitation；”　said　the　wretch。　
“Let’s　hear　my　faults　then。”　
“He　said　that　despite　your　prodigious　talent；　you　painted　not　for　the　love　of　
art　　but　　to　　ingratiate　　yourself。　　Supposedly；　　what　　most　　motivated　　you　　while　
painting　　was　　imagining　　the　　pleasure　　an　　observer　　would　　feel；　　whereas；　　you　
should’ve　painted　for　the　pleasure　of　painting　itself。”　
It　　singed　　my　　heart　　that　　Master　　Osman　　so　　brazenly　　revealed　　what　　he　
thought　about　me　to　a　man　of　such　diminished　spirit；　one　who　devoted　his　
life；　not　to　art；　but　to　being　a　clerk；　writing　letters　and　hollow　flattery。　Black　
continued：　
“The　　great　　masters　　of　　old；　　Master　　Osman　　claimed；　　would　　never　　renounce　
the　styles　and　methods　they　cultivated　through　self…sacrifice　to　art　just　for　the　
sake　of　a　new　shah’s　authority；　the　whims　of　a　new　prince　or　the　tastes　of　a　
new　age；　thus；　to　avoid　being　forced　to　alter　their　styles　and　methods；　they’d　
heroically　　　　blind　　　　themselves。　　　　Meanwhile；　　　　you’ve　　　　enthusiastically　　　　and　
dishonorably　　imitated　　the　　European　　masters　　for　　the　　pages　　of　　my　　Enishte’s　
book；　with　the　excuse　that　it’s　the　will　of　Our　Sultan。”　
“The　great　Head　Illuminator　Master　Osman　most　certainly　meant　no　evil　by　
this；”　I　said。　“Allow　me　to　put　some　linden　tea　on　the　boil　for　you；　my　dear　
guest。”　
I　　passed　　into　　the　　adjoining　　room。　　My　　beloved　　tossed　　over　　my　　head　　the　
nightgown　　of　　Chinese　　silk　　she　　was　　wearing；　　which　　she’d　　purchased　　from　
Esther　　the　　clothier；　　then　　mockingly　　parroted　　me；　　“Allow　　me　　to　　put　　some　
linden　　tea　　on　　the　　boil　　for　　you；　　my　　dear　　guest；”　　and　　placed　　her　　hand　　on　　my　
cock。　
I　　took　　out　　the　　agate…handled　　sword　　hidden　　among　　rose…scented　　sheets　　at　
the　bottom　of　the　chest　on　the　floor　nearest　our　roll…up　mattress；　which　she’d　
hopefully　　spread　　out；　　and　　drew　　the　　weapon　　from　　its　　sheath。　　Its　　edge　　was　　so　
sharp　that　if　you　tossed　a　silk　handkerchief　over　it；　the　sword　would　easily　cut　
through　it；　if　you　placed　a　sheet　of　gold　leaf　upon　it；　the　edges　of　the　resulting　
pieces　would　be　as　straight　as　any　cut　with　a　ruler。　
Concealing　the　sword　as　best　I　could；　I　returned　to　my　atelier。　Black　Effendi　
was　so　pleased　with　his　interrogation　of　me　that　he　was　still　circling　the　red　
cushion；　dagger　in　hand。　I　placed　a　half…finished　illustration　upon　the　cushion。　
390　
　
“Take　a　look　at　this；”　I　said。　He　knelt　out　of　curiosity；　trying　to　understand　the　
picture。　
I　stepped　behind　him；　drew