my name is red-我的名字叫红-第44部分

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lions　　and　　rabbits。　　We　　saw　　how　　even　　the　　Devil　　bit　　his　　finger　　and　　recoiled　　in　
embarrassment　at　the　shameless　man　who　stood　upon　scraps　of　wood　tied　to　
the　back　legs　of　a　camel　so　he　could　violate　the　poor　animal。　In　an　Arabic　book　
that　had　e　by　way　of　Baghdad；　we　watched　the　flight　of　the　merchant　who　
clung　to　the　feet　of　a　mythical　bird　as　he　spanned　the　seas。　In　the　next　volume；　
which　opened　by　itself　to　the　first　page；　we　saw　the　scene　that　Shekure　and　I　
loved　the　most；　in　which　Shirin　beheld　Hüsrev’s　picture　hanging　from　a　branch　
and　fell　in　love　with　him。　Then；　looking　at　an　illustration　that　brought　to　life　
the　inner　workings　of　a　plicated　clock　made　from　bobbins　and　metal　balls；　
birds　and　Arabic　statuettes　seated　on　the　back　of　an　elephant；　we　remembered　
time。　
I　　don’t　　know　　how　　much　　more　　time　　we　　spent　　examining　　book　　after　　book　
and　illustration　after　illustration　in　this　manner。　It　was　as　if　the　unchanging；　
frozen　　golden　　time　　revealed　　in　　the　　pictures　　and　　stories　　we　　viewed　　had　
thoroughly　　mingled　　with　　the　　damp　　and　　moldy　　time　　we　　experienced　　in　　the　
Treasury。　It　seemed　that　these　illuminated　pages；　created　over　the　centuries　by　
the　lavish　expenditure　of　eyesight　in　the　workshops　of　countless　shahs；　khans　
331　
　
and　sultans；　would　e　to　life；　as　would　the　objects　that　seemed　to　besiege　
us：　　The　　helmets；　　scimitars；　　daggers　　with　　diamond…studded　　handles；　　armor；　
porcelain　cups　from　China；　dusty　and　delicate　lutes；　and　the　pearl…embellished　
cushions　and　kilims—the　likes　of　which　we’d　seen　in　countless　illustrations。　
“I　　now　　understand　　that　　by　　furtively　　and　　gradually　　re…creating　　the　　same　
pictures　　for　　hundreds　　and　　hundreds　　of　　years；　　thousands　　of　　artists　　had　
cunningly　depicted　the　gradual　transformation　of　their　world　into　another。”　
I’ll　　be　　first　　to　　admit　　that　　I　　didn’t　　pletely　　understand　　what　　the　　great　
master　meant。　But　the　close　attention　my　master　had　shown　to　the　thousands　
of　pictures　made　over　the　last　two　hundred　years　from　Bukhara　to　Herat；　from　
Tabriz　to　Baghdad　and　all　the　way　to　Istanbul；　had　far　exceeded　the　search　for　a　
clue　in　the　depiction　of　some　horse’s　nostrils。　We’d　participated　in　a　kind　of　
melancholy　　elegy　　to　　the　　inspiration；　　talent　　and　　patience　　of　　all　　the　　masters　
who’d　painted　and　illuminated　in　these　lands　over　the　years。　
For　this　reason；　when　the　doors　of　the　Treasury　were　opened　at　the　time　of　
the　evening　prayer　and　Master　Osman　explained　to　me　that　he　had　no　desire　
whatsoever　　to　　leave；　　and　　that　　furthermore；　　only　　by　　remaining　　here　　until　
morning　　examining　　pictures　　by　　the　　light　　of　　oil　　lamps　　and　　candles　　could　　he　
execute　　properly　　Our　　Sultan’s　　charge；　　my　　first　　response；　　as　　I　　informed　　him；　
was　to　remain　here　with　him　and　the　dwarf。　
However；　when　the　door　was　opened　and　my　master　conveyed　our　wish　to　
the　　waiting　　chiefs　　and　　asked　　permission　　of　　the　　Head　　Treasurer；　　immediately　
regretted　my　decision。　I　longed　for　Shekure　and　our　house。　I　grew　increasingly　
restless　as　I　wondered　how　she　would　manage；　spending　the　night　alone　with　
the　children　and　how　she　would　batten　down　the　now…repaired　shutters　of　the　
windows。　
Through　　the　　opened　　half　　of　　the　　Treasury　　portal；　　I　　was　　beckoned　　to　　the　
magnificence　of　life　outside　by　the　large　damp　plane　trees　in　the　courtyard　of　
the　　Enderun—now　　under　　a　　hint　　of　　fog—and　　by　　the　　gestures　　of　　two　　royal　
pages；　speaking　to　each　other　in　a　sign　language　so　as　not　to　disturb　the　peace　
of　Our　Sultan；　but　I　remained　where　I　was；　frozen　by　embarrassment　and　guilt。　
　
　
　　　
332　
　
WE　TWO　DERVISHES　
　
Yea；　the　rumor　that　our　picture　was　among　the　pages　from　China；　Samarkand　
and　　Herat　　prising　　an　　album　　hidden　　away　　in　　the　　remotest　　corner　　of　　the　
Treasury　　filled　　with　　the　　plunder　　of　　hundreds　　of　　countries　　over　　hundreds　　of　
years　by　the　ancestors　of　His　Excellency；　Our　Sultan；　was　most　probably　spread　
to　　the　　miniaturists’　　division　　by　　the　　dwarf　　Jezmi　　Agha。　　If　　we　　might　　now　
recount　our　own　story　in　our　own　fashion—the　will　of　God　be　with　us—we　
hope　that　none　of　the　crowd　in　this　fine　coffeehouse　will　take　offense。　
One　　hundred　　and　　ten　　years　　have　　passed　　since　　our　　deaths；　　forty　　since　　the　
closing　　of　　our　　irredeemable；　　Persia…partisan　　dervish　　lodges；　　those　　dens　　of　
heresy　and　nests　of　devilry；　but　see　for　yourselves；　here　we　are　before　you。　How　
could　this　be？　I’ll　tell　you　how：　We　were　rendered　in　the　Veian　style！　As　this　
illustration　　indicates；　　one　　day　　we　　two　　dervishes　　were　　tramping　　through　　Our　
Sultan’s　domains　from　one　city　to　the　next。　
We　were　barefoot；　our　heads　were　shaven；　and　we　were　half　naked；　each　of　
us　was　wearing　a　vest　and　the　hide　of　a　deer；　a　belt　around　our　waists　and　we　
were　holding　our　walking　sticks；　our　begging　bowls　dangling　from　our　necks　
by　a　chain；　one　of　us　was　carrying　an　axe　for　cutting　wood；　and　the　other　a　
spoon　to　eat　whatever　food　God　had　blessed　us　with。　
At　that　moment；　standing　before　a　caravansary　beside　a　fountain；　my　dear　
friend；　nay；　my　beloved；　nay；　my　brother　and　I　had　given　ourselves　over　to　the　
usual　argument：　“You　first　please；　no　you　first；”　we　were　noisily　deferring　to　
each　　other　　as　　to　　who’d　　be　　the　　first　　to　　take　　up　　the　　spoon　　and　　eat　　from　　the　
bowl；　when　a　Frank　traveler；　a　strange　man；　stopped　us；　gave　us　each　a　silver　
Veian　coin　and　began　to　draw　our　picture。　
He　was　a　Frank；　of　course；　he　was　weird。　He　situated　us　right　in　the　center　
of　the　page　as　if　we　were　the　very　tent　of　the　Sultan；　and　was　depicting　us　in　
our　　half…naked　　state　　when　　I　　shared　　with　　my　　panion　　a　　thought　　that　　had　
just　　then　　dawned　　upon　　me：　　To　　appear　　like　　a　　pair　　of　　truly　　impoverished　
Kalenderi　　beggar　　dervishes；　　we　　should　　roll　　our　　eyes　　back　　so　　our　　pupils　　look　
inward；　　the　　whites　　of　　our　　eyes　　facing　　the　　world　　like　　blind　　men—and　　that’s　
exactly　what　we　proceeded　to　do。　In　this　situation；　it’s　the　nature　of　a　dervish　
to　behold　the　world　in　his　head　rather　than　the　world　outside；　since　our　heads　
were　full　of　hashish；　the　landscape　of　our　minds　was　more　pleasant　than　what　
the　Frank　painter　saw。　
333　
　
Meanwhile；　the　scene　outside　had　grown　even　worse；　we　heard　the　ranting　
of　a　Hoja　Effendi。　
Pray；　　let　　us　　not　　give　　the　　wrong　　idea。　　We’ve　　now　　made　　mention　　of　　the　
respected　　“Hoja　　Effendi；”　　but　　last　　week　　in　　this　　fine　　coffeehouse　　there　　was　　a　
great　misunderstanding：　This　respected　“Hoja　Effendi”　of　whom　we　speak　has　
nothing　　whatsoever　　to　　do　　with　　His　　Excellency　　Nusret　　Hoja　　the　　cleric　　from　
Erzurum；　nor　with　the　bastard　Husret　Hoja；　nor　with　the　hoja　from　Sivas　who　
made　it　with　the　Devil　atop　a　tree。　Those　who　interpret　everything　negatively　
have　said　that　if　His　Excellency　Hoja　Effendi　bees　a　target　of　reproach　here　
once　again；　they’ll　cut　out　the　storyteller’s　tongue　and　lower　this　coffeehouse　
about　his　head。　
One　　hundred　　and　　twenty　　years　　ago；　　there　　being　　no　　coffee　　then；　　the　
respected　Hoja；　whose　story　we’ve　begun；　was　simply　steaming　with　rage。　
“Hey；　Frank　infidel；　why　are　you　drawing　these　two？”　he　was　saying。　“These　
wretched　Kalenderi　dervishes　wander　around　thieving　and　begging；　they　take　
hashish；　　drink　　wine；　　bugger　　each　　other；　　and　　as　　is　　evident　　from　　the　　way　　they　
look；　　know　　nothing　　of　　performing　　or　　reciting　　prayers；　　nothing　　of　　house；　　or　
home；　or　family；　they’re　nothing　but　the　dregs　of　this　good　world　of　ours。　And　
you；　　why　　are　　you　　painting　　this　　picture　　of　　disgrace　　when　　there’s　　so　　much　
beauty　in　this　great　country？　Is　it　to　disgrace　us？”　
“Not　at　all；　it’s　simply　because　illustrations　of　your　bad　side　bring　in　more　
money；”　　said　　the　　infidel。　　We　　two　　dervishes　　were　　dumbfounded　　at　　the　
soundness　of　the　painter’s　reasoning。　
“If　　it　　brought　　you　　more　　money；　　would　　you　　paint　　the　　Devil　　in　　a　　favorable　
light？”　the　Hoja　Effendi　said；　coyly　trying　to　start　an　argument；　but　as　you　can　
see　　from　　this　　picture；　　the　　Veian　　was　　a　　genuine　　artist；　　and　　he’d　　focused　
upon　the　work　before　him　and　the　money　it’d　bring　rather　than　heeding　the　
Hoja’s　empty　prattle。　
He　did　indeed　paint　us；　and　then　slid　us　into　the　leather　portfolio　on　the　
back　of　his　horse’s　saddle；　and　returned　to　his　infidel　city。　Soon　afterward；　the　
victorious　armies　of　the　Ottomans　conquered　and　plundered　that　city　on　the　
banks　　of　　the　　Danube；　　and　　the　　two　　of　　us　　ended　　up　　ing　　back　　this　　way　　to　
Istanbul　and　the　Royal　Treasury。　From　there；　copied　over　and　over；　we　moved　
from　one　secret　book　to　another；　and　finally　arrived　at　this　joyous　coffeehouse　
where　coffee　is　drunk　like　a　rejuvenating；　invigorating　elixir。　Now　then：　
　
334　
　
A　Brief　Treatise　on　Painting；　Death　and　Our　Place　in　the　World　
　
The　Hoja　Effendi　from　Konya；　whom　we’ve　just　mentioned；　has　made　the　
following　claim　somewhere　in　one　of　his　sermons；　which　are　written　out　and　
collected　in　a　thick　tome：　Kalenderi　dervishes　are　the　unnecessary　dross　of　the　
world　because　they　don’t　belong　to　any　of　the　four　categories　into　which　men　
are　divided：　1。　notables；　2。　merchants；　3。　farmers　and　4。　artists；　thus；　they　are　
superfluous。　
Additionally；　he　said　the　following：　“These　two　always　tramp　about　as　a　pair　
and　always　argue　about　which　of　them　will　be　the　first　to　eat　with　their　only　
spoon；　　and　　those　　who　　don’t　　know　　that　　this　　is　　a　　sly　　allusion　　to　　their　　true　
concern—who’ll　be　the　first　to　bugger　the　other—find　it　amusing　and　laugh。　
His　　Excellency　　Please…Don’t…Take…It…Wrong　　Hoja　　has　　uncovered　　our　　secret　
because　he；　along　with　us；　the　pretty　young　boys；　apprentices　and　miniaturists；　
are　all　fellow　travelers　on　the　same　path。”　
　
The　Real　Secret　
　
However；　　the　　real　　secret　　is　　this：　　While　　the　　Frank　　infidel　　was　　making　　our　
picture；　　he　　gazed　　at　　us　　so　　sweetly　　and　　with　　such　　attention　　to　　detail　　that　　we　
took　　a　　liking　　to　　him　　and　　enjoyed　　being　　depicted　　by　　him。　　But；　　he　　was　
mitting　the　error　of　looking　at　the　world　with　his　naked　eye　and　rendering　
what　he　saw。　Thus；　he　drew　us　as　if　we　were　blind　although　we　could　see　just　
fine；　but　we　didn’t　mind。　Now；　we’re　quite　content；　indeed。　According　to　the　
Hoja；　we’re　in　Hell；　according　to　some　unbelievers　we’re　nothing　but　decayed　
corpses　and　according　to　you；　the　intelligent　society　of　miniaturists　gathered　
here；　we’re　a　picture；　and　because　we’re　a　picture；　we　stand　here　before　you　as　
though　　we　　were　　alive　　and　　well。　　After　　our　　run…in　　with　　the　　respected　　Hoja　
Effendi　and　after　walking　from　Konya　to　Sivas　in　three　nights；　through　eight　
villages；　begging　all　the　way；　one　night　we　were　beset　by　such　cold　and　snow　
that　　we　　two　　dervishes；　　hugging　　each　　other　　tightly；　　fell　　asleep　　and　　froze　　to　
death。　　Just　　before　　dying　　I　　had　　a　　dream：　　I　　was　　the　　subject　　of　　a　　painting　　that　
entered　Heaven　after　thousands　and　thousands　of　years。　
　
　
　　　
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IT　IS　I；　MASTER　OSMAN　
　
They　tell　a　story　in　Bukhara　that　dates　back　to　the　time　of　Abdullah　Khan。　This　
Uzbek　Khan　was　a　suspicious　ruler；　and　though　he　didn’t　object　to　more　than　
one　　artist’s　　brush　　contributing　　to　　the　　same　　illustration；　　he　　was　　opposed　　to　
painters　copying　from　one　another’s　pages—because　this　made　it　impossible　
to　determine　which　of　the　artists　brazenly　copying　from　one　another　was　to　
blame　　for　　an　　error。　　More　　importantly；　　after　　a　　time；　　instead　　of　　pushing　
themselves　　to　　seek　　out　　God’s　　memories　　within　　the　　darkness；　　pilfering　
miniaturists　would　lazily　seek　out　whatever　they　saw　over　the　shoulder　of　the　
artist　　beside　　them。　　For　　this　　reason；　　the　　Uzbek　　Khan　　joyously　　weled　　two　
great　masters；　one　from　Shiraz　in　the　South；　the　other　from　Samarkand　in　the　
East；　who’d　fled　from　war　and　cruel　shahs　to　the　shelter　of　his　court；　however；　
he　　forbade　　the　　two　　celebrated　　talents　　to　　look　　at　　each　　other’s　　work；　　and　
separated　　them　　by　　giving　　them　　small　　workrooms　　on　　opposite　　ends　　of　　his　
palace；　as　far　from　each　other　as　possible。　Thus；　for　exactly　thirty…seven　years　
and　　four　　months；　　as　　if　　listening　　to　　a　　legend；　　these　　two　　great　　masters　　each　
listened　　to　　Abdullah　　Khan　　recount　　the　　magnificence　　of　　the　　other’s　　never…to…
be…seen　　work；　　how　　it　　differed　　from　　or　　was　　oddly　　similar　　to　　the　　other’s。　
Meanwhile；　　they　　both　　lived　　dying　　of　　curiosity　　about　　each　　other’s　　paintings。　
After　　the　　Uzbek　　Khan’s　　life　　had　　run　　its　　long　　tortoiselike　　course；　　the　　two　　old　
artists　ran　to　each　other’s　rooms　to　see　the　paintings。　Later　still；　sitting　upon　
either　　edge　　of　　a　　large　　cushion；　　holding　　each　　other’s　　books　　on　　their　　laps　　and　
looking　at　the　pictures　that　they　recognized　from　Abdullah　Khan’s　fables；　both　
the　　miniaturists　　were　　overe　　with　　great　　disappointment　　because　　the　
illustrations　they　saw　weren’t　nearly　as　spectacular　as　those　they’d　anticipated　
from　the　stories　they’d　heard；　but　instead　appeared；　much　like　all　the　pictures　
they’d　　seen　　in　　recent　　years；　　rather　　ordinary；　　pale　　and　　hazy。　　The　　two　　great　
masters　didn’t　then　realize　that　the　reason　for　this　haziness　was　the　blindness　
that　had　begun　to　descend　upon　them；　nor　did　they　realize　it　after　both　had　
gone　　pletely　　blind；　　rather　　they　　attributed　　the　　haziness　　to　　having　　been　
duped　by　the　Khan；　and　hence　they　died　believing　dreams　were　more　beautiful　
than　pictures。　
In　　the　　dead　　of　　night　　in　　the　　cold　　Treasury　　room；　　as　　I　　turned　　pages　　with　
frozen　fingers　and　gazed　upon　the　pictures　in　books　that　I’d　dreamed　of　for　
forty　　years；　　I　　knew　　I　　was　　much　　happier　　than　　the　　artists　　in　　this　　pitiless　　story　
from　Bukhara。　It　gave　me　such　a　thrill　to　know；　before　going　blind　and　passing　
into　the　Hereafter；　that　I　was　handling　the　very　books　whose　legends　I’d　heard　
336　
　
about　my　whole　life；　and　at　times　I　would　murmur；　“Thank　you；　God；　thank　
you”　　when　　I　　saw　　that　　one　　of　　pages　　I　　was　　turning　　was　　even　　more　　marvelous　
than　its　legend。　
For　　instance；　　eighty　　years　　ago　　Shah　　Ismail　　crossed　　the　　river　　and　　by　　the　
sword　reconquered　Herat　and　all　of　Khorasan　from　the　Uzbeks；　whereupon　he　
appointed　his　brother　Sam　Mirza　governor　of　Herat；　to　celebrate　this　joyous　
occasion；　　his　　brother；　　in　　turn；　　had　　a　　manuscript　　prepared；　　an　　illuminated　
version　of　a　book　entitled　The　Convergence　of　the　Stars；　which　recounted　a　story　
as　witnessed　by　Emir　Hüsrev　in　the　palace　of　Delhi。　According　to　legend；　one　
illustration　in　this　book　showed　the　two　rulers　meeting　on　the　banks　of　a　river　
where　they　celebrated　their　victory。　Their　faces　resembled　the　Sultan　of　Delhi；　
Keykubad；　　and　　his　　father；　　Bughra　　Khan；　　the　　Ruler　　of　　Bengal；　　who　　were　　the　
subjects　of　the　book；　but　they　also　resembled　the　faces　of　Shah　Ismail　and　his　
brother　　Sam　　Mirza；　　the　　men　　responsible　　for　　the　　book’s　　creation。　　I　　was　
absolutely　certain　that　the　heroes　of　whichever　story　I　conjured　while　looking　
at　　the　　page　　would　　appear　　there　　in　　the　　sultan’s　　tent；　　and　　I　　thanked　　God　　for　
giving　me　the　chance　to　see　this　miraculous　page。　
In　　an　　illustration　　by　　Sheikh　　Muhammad；　　one　　of　　the　　great　　masters　　of　　the　
same　legendary　era；　a　poor　subject　whose　awe　and　affection　for　his　sultan　had　
reached　the　level　of　pure　love　was　desperately　hoping；　as　he　watched　the　sultan　
play　polo；　that　the　ball　would　roll　toward　him　so　he　could　grab　it　and　present　
it　　to　　his　　sovereign。　　After　　he’d　　waited　　long　　and　　patiently；　　the　　ball　　did　　indeed　
e　　to　　him；　　and　　he　　was　　depicted　　handing　　it　　to　　the　　sultan。　　As　　had　　been　
described　to　me　thousands　of　times；　the　love；　awe　and　submission　that　a　poor　
subject　　aptly　　feels　　toward　　a　　great　　khan　　or　　an　　exalted　　monarch；　　or　　that　　a　
handsome　young　apprentice　feels　toward　his　master；　was　rendered　here　with　
such　delicacy　and　deep　passion；　from　the　extension　of　the　subject’s　fingers　
holding　　the　　ball　　to　　his　　inability　　to　　summon　　the　　courage　　to　　look　　at　　the　
sovereign’s　face；　that　while　looking　at　this　page；　I　knew　there　was　no　greater　
joy　　in　　the　　world　　than　　to　　be　　apprentice　　to　　a　　great　　master；　　and　　that　　such　
submissiveness　verging　on　servility　was　no　less　a　pleasure　than　being　master　to　
a　young；　pretty　and　intelligent　apprentice—and　I　grieved　for　those　who　would　
never　know　this　truth。　
I　　turned　　the　　pages；　　gazing　　hurriedly　　but　　with　　rapt　　attention　　upon　
thousands　of　birds；　horses；　soldiers；　lovers；　camels；　trees　and　clouds；　while　the　
Treasury’s　　happy　　dwarf；　　like　　a　　shah　　of　　elder　　days　　given　　the　　opportunity　　to　
exhibit　his　riches　and　wealth；　proudly　and　undauntedly　removed　volume　after　
volume　from　chests　and　placed　them　before　me。　From　two　separate　corners　of　
337　
　
an　　iron　　chest　　stuffed　　with　　amazing　　tomes；　　mon　　books　　and　　disorderly　
albums；　there　emerged　two　extraordinary　volumes—one　bound　in　the　Shiraz　
style　　with　　a　　burgundy　　cover；　　the　　other　　bound　　in　　Herat　　and　　finished　　with　　a　
dark　　lacquer　　in　　the　　Chinese　　fashion—which　　contained　　pages　　so　　resembling　
each　　other　　that　　at　　first　　I　　thought　　they　　were　　copies。　　While　　I　　was　　trying　　to　
determine　　which　　book　　was　　the　　original　　and　　which　　the　　copy；　　I　　examined　　the　
names　of　the　calligraphers　on　the　colophons；　looked　for　hidden　signatures；　and　
finally　　came　　to　　the　　realization；　　with　　a　　shudder；　　that　　these　　two　　volumes　　of　
Nizami　were　the　legendary　books　that　Master　Sheikh　Ali　of　Tabriz　had　made；　
one　for　the　Khan　of　the　Blacksheep；　Jihan　Shah；　and　the　other　for　the　Khan　of　
the　　Whitesheep；　　Tall　　Hasan。　　After　　he　　was　　blinded　　by　　the　　Blacksheep　　shah　　to　
prevent　him　from　making　another　version　of　the　first　volume；　the　great　master　
artist　took　refuge　with　the　Whitesheep　khan　and　created　a　superior　copy　from　
memory。　To　see　that　the　pictures　in　the　second　of　the　legendary　books；　made　
when　　he　　was　　blind；　　were　　simpler　　and　　purer；　　while　　the　　colors　　in　　the　　first　
volume　were　more　lively　and　invigorating；　reminded　me　that　the　memory　of　
the　blind　exposes　the　merciless　simplicity　of　life　but　also　deadens　its　vigor。　
Since　　I　　myself　　am　　a　　genuine　　great　　master；　　so　　acknowledged　　by　　Almighty　
Allah；　who　sees　and　knows　all；　I　knew　that　one　day　I　would　go　blind；　but　is　this　
what　I　wanted　now？　Since　His　presence　could　be　sensed　quite　nearby　in　the　
exquisite　and　terrifying　darkness　of　the　cluttered　Treasury；　like　a　condemned　
man　who　wishes　to　look　upon　the　world　one　last　time　before　he　is　beheaded；　I　
asked　Him：　“Allow　me　to　see　all　these　illustrations　and　have　my　fill　of　them。”　
As　　I　　turned　　the　　pages；　　by　　the　　force　　of　　God’s　　inscrutable　　wisdom；　　I　
frequently　came　across　legends　and　matters　of　blindness。　In　the　famous　scene　
showing　Shirin　on　a　countryside　outing　falling　in　love　with　Hüsrev　after　seeing　
his　　picture　　on　　the　　branch　　of　　a　　plane　　tree；　　Sheikh　　Ali　　R？za　　from　　Shiraz　　had　
drawn　distinctly　a