my name is red-我的名字叫红-第17部分

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no　need　for　me。”　
“Agreed；　but　he’s　giving　in　to　me　because　of　you。　If　they　kill　me；　he　might　
be　afraid　to　continue　on。”　
“In　　that　　case；　　he　　won’t　　be　　able　　to　　marry　　me；”　　said　　my　　clever　　daughter；　
smiling。　
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Where　did　I　e　up　with　the　detail　about　her　smiling？　During　the　entire　
conversation；　I　noticed　nothing　except　an　occasional　glimmer　in　her　eyes。　We　
were　standing　tensely　facing　one　another　in　the　middle　of　the　room。　
“Do　you　municate　with　each　other；　exchange　signals？”　I　asked；　unable　
to　contain　myself。　
“How　could　you　even　think　such　a　thing？”　
A　long　agonizing　silence　passed。　A　dog　barked　in　the　distance。　I　was　slightly　
cold　and　shuddered。　The　room　was　so　black　now　that　we　could　no　longer　see　
each　　other；　　we　　could　　each　　only　　sense　　the　　other’s　　presence。　　We　　abruptly　
embraced　with　all　our　might。　She　began　to　cry；　and　said　that　she　missed　her　
mother。　I　kissed　and　stroked　her　head；　which　indeed　smelled　like　her　mother’s　
hair。　I　walked　her　to　her　bedchamber　and　put　her　to　bed　next　to　the　children　
who　were　sleeping　side　by　side。　And　as　I　reflected　back　over　the　last　two　days；　I　
was　certain　that　Shekure　had　corresponded　with　Black。　
　
　
　　　
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I　AM　CALLED　BLACK　
　
When　　I　　returned　　home　　that　　night；　　ably　　evading　　my　　landlady—who　　was　
beginning　to　act　like　my　mother—I　sequestered　myself　in　my　room　and　lay　on　
my　mattress；　giving　myself　over　to　visions　of　Shekure。　
Allow　　me　　the　　amusement　　of　　describing　　the　　sounds　　I’d　　heard　　in　　Enishte’s　
house。　On　my　second　visit　after　twelve　years；　she　didn’t　show　herself。　She　did　
succeed；　however；　in　so　magically　endowing　me　with　her　presence　that　I　was　
certain　　of　　being；　　somehow；　　continually　　under　　her　　watch；　　while　　she　　sized　　me　
up　as　a　future　husband；　amusing　herself　all　the　while　as　if　playing　a　game　of　
logic。　Knowing　this；　I　also　imagined　I　was　continually　able　to　see　her。　Thus　was　
I　better　able　to　understand　Ibn　Arabi’s　notion　that　love　is　the　ability　to　make　
the　invisible　visible　and　the　desire　always　to　feel　the　invisible　in　one’s　midst。　
I　　could　　infer　　that　　Shekure　　was　　continually　　watching　　me　　because　　I’d　　been　
listening　to　the　sounds　ing　from　within　the　house　and　to　the　creaking　of　
its　　wood　　boards。　　At　　one　　point；　　I　　was　　absolutely　　certain　　she　　was　　with　　her　
children　　in　　the　　next　　room；　　which　　opened　　onto　　the　　wide　　hallway…cum…
anteroom；　I　could　hear　the　children　pushing；　shoving　and　sparring　with　each　
other　　while　　their　　mother；　　perhaps；　　tried　　to　　quiet　　them　　with　　gestures；　
threatening　glances　and　knit　brows。　Once　in　a　while　I　heard　them　whispering　
quite　　unnaturally；　　not　　as　　one　　would　　whisper　　to　　avoid　　disturbing　　someone’s　
ritual　prayers；　but　affectedly；　as　one　would　before　erupting　in　a　fit　of　laughter。　
Another　　time；　　as　　their　　grandfather　　was　　explaining　　to　　me　　the　　wonders　　of　
light　　and　　shadow；　　Shevket　　and　　Orhan　　entered　　the　　room；　　and　　with　　careful　
gestures　obviously　rehearsed　beforehand；　proffered　a　tray　and　served　us　coffee。　
This　　ceremony；　　which　　should’ve　　been　　Hayriye’s　　concern；　　was　　arranged　　by　
Shekure　so　they　could　observe　the　man　who　might　soon　bee　their　father。　
And　　so；　　I　　paid　　a　　pliment　　to　　Shevket：　　“What　　nice　　eyes　　you　　have。”　　Then；　　I　
immediately　　turned　　to　　his　　younger　　brother；　　Orhan—sensing　　that　　he　　might　
grow　　jealous—and　　added；　　“Yours　　are　　as　　well。”　　Next；　　I　　placed　　a　　faded　　red　
carnation　petal；　which　I’d　fast　produced　from　the　folds　of　my　robe；　onto　the　
tray　and　kissed　each　boy　on　the　cheeks。　Later　still；　I　heard　laughter　and　giggling　
from　within。　
Frequently；　I　grew　curious　to　know　from　which　hole　in　the　walls；　the　closed　
doors；　or　perhaps；　the　ceiling；　and　from　which　angle；　her　eye　was　peering　at　
me。　Staring　at　a　crack；　knot　or　what　I　took　to　be　a　hole；　I’d　imagine　Shekure　
situated　　just　　behind　　it。　　Suddenly；　　suspecting　　another　　black　　spot；　　and　　to　
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determine　whether　I　was　justified　in　my　suspicion—even　at　the　risk　of　being　
insolent　toward　my　Enishte　as　he　continued　his　endless　recital—I’d　stand　up。　
Affecting　all　the　while　the　demeanor　of　an　attentive　disciple；　quite　enthralled　
and　quite　lost　in　thought；　in　order　to　demonstrate　how　intent　I　was　upon　my　
Enishte’s　　story；　　I’d　　begin　　pacing　　in　　the　　room　　with　　a　　preoccupied　　air；　　before　
approaching　that　suspicious　black　spot　on　the　wall。　
When　　I　　failed　　to　　find　　Shekure’s　　eye　　nesting　　in　　what　　I　　had　　taken　　to　　be　　a　
peephole；　I’d　be　overe　by　disappointment；　and　then　by　a　strange　feeling　of　
loneliness；　by　the　impatience　of　a　man　uncertain　where　to　turn　next。　
Now　　and　　then；　　I’d　　experience　　such　　an　　abrupt　　and　　intense　　feeling　　that　
Shekure　　was　　watching　　me；　　I’d　　be　　so　　absolutely　　convinced　　I　　was　　within　　her　
gaze；　that　I’d　start　posing　like　a　man　trying　to　show　he　was　wiser；　stronger　and　
more　capable　than　he　really　was　so　as　to　impress　the　woman　he　loved。　Later；　
I’d　　fantasize　　that　　Shekure　　and　　her　　boys　　were　　paring　　me　　with　　her　
husband—the　boys’　missing　father—before　my　mind　would　focus　again　upon　
whichever　　variety　　of　　famous　　Veian　　illustrator　　about　　whose　　painting　
techniques　my　Enishte　was　waxing　philosophic　at　the　moment。　I　longed　to　be　
like　　these　　newly　　famed　　painters　　solely　　because　　Shekure　　had　　heard　　so　　much　
about　them　from　her　father；　illustrators　who　had　earned　their　renown—not　
through　suffering　martyrdom　in　cells　like　saints；　or　through　severing　the　heads　
of　　enemy　　soldiers　　with　　a　　mighty　　arm　　and　　a　　sharp　　scimitar；　　as　　that　　absent　
husband　had　done—but　on　account　of　a　manuscript　they’d　transcribed　or　a　
page　they’d　illuminated。　I　tried　very　hard　to　imagine　the　magnificent　pictures　
created　　by　　these　　celebrated　　illustrators；　　who　　were；　　as　　my　　Enishte　　explained；　
inspired　by　the　power　of　the　world’s　mystery　and　its　visible　blackness。　I　tried　
so　hard　to　visualize　them—those　masterpieces　my　Enishte　had　seen　and　was　
now　　attempting　　to　　describe　　to　　one　　who　　had　　never　　laid　　eyes　　on　　them—that；　
finally；　　when　　my　　imagination　　failed　　me；　　I　　felt　　only　　more　　dejected　　and　
demeaned。　
I　looked　up　to　discover　that　Shevket　was　before　me　again。　He　approached　
me　　decisively；　　and　　I　　assumed—as　　was　　customary　　for　　the　　oldest　　male　　child　
among　certain　Arab　tribes　in　Transoxiana　and　among　Circassian　tribes　in　the　
Caucasus　　mountains—that　　he　　would　　not　　only　　kiss　　a　　guest’s　　hand　　at　　the　
beginning　　of　　a　　visit；　　but　　also　　when　　that　　guest　　left。　　Caught　　off　　guard；　　I　
presented　my　hand　for　him　to　kiss。　At　that　moment；　from　somewhere　not　too　
far　away；　I　heard　her　laughter。　Was　she　laughing　at　me？　I　became　flustered　and　
to　remedy　the　situation；　I　grabbed　Shevket　and　kissed　him　on　both　cheeks　as　
though　this　were　what　was　really　expected　of　me。　Then　I　smiled　at　my　Enishte　
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as　though　to　apologize　for　interrupting　him　and　to　assure　him　that　I　meant　no　
disrespect；　while　carefully　drawing　the　child　near　to　check　whether　he　bore　his　
mother’s　scent。　By　the　time　I　understood　that　the　boy　had　placed　a　crumpled　
scrap　of　paper　into　my　hand；　he’d　long　since　turned　his　back　and　walked　some　
distance　toward　the　door。　
I　clutched　the　scrap　of　paper　in　my　fist　like　a　jewel。　And　when　I　understood　
that　　this　　was　　a　　note　　from　　Shekure；　　out　　of　　elation　　I　　could　　scarcely　　keep　　from　
grinning　　stupidly　　at　　my　　Enishte。　　Wasn’t　　this　　proof　　enough　　that　　Shekure　
passionately　desired　me？　Suddenly；　I　imagined　us　engaged　in　a　mad　frenzy　of　
lovemaking。　　So　　profoundly　　convinced　　was　　I　　that　　this　　incredible　　event　　I’d　
conjured　　was　　imminent　　that　　my　　manhood　　inappropriately　　began　　to　　rise—
there　　in　　the　　presence　　of　　my　　Enishte。　　Had　　Shekure　　witnessed　　this？　　I　　focused　
intently　　on　　what　　my　　Enishte　　was　　explaining　　in　　order　　to　　redirect　　my　
concentration。　
Much　　later；　　while　　my　　Enishte　　came　　near　　to　　show　　me　　another　　illustrated　
plate　　from　　his　　book；　　I　　discreetly　　unfolded　　the　　note；　　which　　smelled　　of　
honeysuckle；　　only　　to　　discover　　that　　she’d　　left　　it　　pletely　　blank。　　I　　couldn’t　
believe　my　eyes　and　senselessly　turned　the　paper　over　and　over；　examining　it。　
“A　　window；”　　said　　my　　Enishte。　　“Using　　perspectival　　techniques　　is　　like　
regarding　the　world　from　a　window—what　is　that　you　are　holding？”　
“It’s　nothing；　Enishte　Effendi；”　I　said。　When　he　looked　away；　I　brought　the　
crumpled　paper　to　my　nose　and　deeply　inhaled　its　scent。　
After　　an　　afternoon　　meal；　　as　　I　　did　　not　　want　　to　　use　　my　　Enishte’s　　chamber　
pot；　I　excused　myself　and　went　to　the　outhouse　in　the　yard。　It　was　bitter　cold。　I　
had　quickly　seen　to　my　concern　without　freezing　my　buttocks　too　much　when　
I　saw　that　Shevket　had　slyly　and　silently　appeared　before　me；　blocking　my　way　
like　　a　　brigand。　　In　　his　　hands　　he　　held　　his　　grandfather’s　　full　　and　　steaming　
chamber　　pot。　　He　　entered　　the　　outhouse　　after　　me　　and　　emptied　　the　　pot。　　He　
exited　　and　　fixed　　his　　pretty　　eyes　　on　　mine　　as　　he　　puffed　　out　　his　　plump　　cheeks；　
still　holding　the　empty　pot。　
“Have　　you　　ever　　seen　　a　　dead　　cat？”　　he　　asked。　　His　　nose　　was　　exactly　　like　　his　
mother’s。　Was　she　watching　us？　I　looked　around。　The　shutters　were　closed　on　
the　　enchanted　　second…floor　　window　　in　　which　　I’d　　first　　seen　　Shekure　　after　　so　
many　years。　
“Nay。”　
“Shall　I　show　you　the　dead　cat　in　the　house　of　the　Hanged　Jew？”　
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He　went　out　to　the　street　without　waiting　for　my　response。　I　followed　him。　
We　walked　forty　or　fifty　paces　along　the　muddy　and　icy　path　before　entering　
an　unkempt　garden。　Here；　it　smelled　of　wet　and　rotting　leaves；　and　faintly　of　
mold。　　With　　the　　confidence　　of　　a　　child　　who　　knew　　the　　place　　well；　　taking　　firm；　
rhythmic　steps；　he　entered　through　the　door　of　a　yellow　house；　which　stood　
before　us　almost　hidden　behind　somber　fig　and　almond　trees。　
The　house　was　pletely　empty；　but　it　was　dry　and　warm；　as　if　somebody　
were　living　there。　
“Whose　house　is　this？”　I　asked。　
“The　　Jews‘。　　When　　the　　man　　died；　　his　　wife　　and　　kids　　went　　to　　the　　Jewish　
quarter　over　by　the　fruit…sellers’　quay。　They’re　having　Esther　the　clothier　sell　
the　house。”　He　went　into　a　corner　of　the　room　and　returned。　“The　cat’s　gone；　
it’s　disappeared；”　he　said。　
“Where　would　a　dead　cat　go？”　
“My　grandfather　says　the　dead　wander。”　
“Not　the　dead　themselves；”　I　said。　“Their　spirits　wander。”　
“How　　do　　you　　know？”　　he　　said。　　He　　was　　holding　　the　　chamber　　pot　　tightly　
against　his　lap　in　all　seriousness。　
“I　just　know。　Do　you　always　e　here？”　
“My　mother　es　here　with　Esther。　The　living　dead；　risen　from　the　grave；　
e　　here　　at　　night；　　but　　I’m　　not　　afraid　　of　　this　　place。　　Have　　you　　ever　　killed　　a　
man？”　
“Yes。”　
“How　many？”　
“Not　many。　Two。”　
“With　a　sword？”　
“With　a　sword。”　
“Do　their　souls　wander？”　
“I　don’t　know。　According　to　what’s　written　in　books；　they　must　wander。”　
“Uncle　Hasan　has　a　red　sword。　It’s　so　sharp　it’ll　cut　you　if　you　just　touch　it。　
And　he　has　a　dagger　with　a　ruby…studded　handle。　Are　you　the　one　who　killed　
my　father？”　
131　
　
I　nodded　indicating　neither　“yes”　nor　“no。”　“How　do　you　know　that　your　
father　is　dead？”　
“My　mother　said　so　yesterday。　He　won’t　be　returning。　She　saw　him　in　her　
dream。”　
If　presented　with　the　opportunity；　we　would　choose　to　do　in　the　name　of　a　
greater　goal　whatever　awful　thing　we’ve　already　prepared　to　do　for　the　sake　of　
our　own　miserable　gains；　for　the　lust　that　burns　within　us　or　for　the　love　that　
breaks　our　hearts；　and　so；　I　resolved　once　more　to　bee　the　father　of　these　
forsaken　children；　and；　when　I　returned　to　the　house；　I　listened　more　intently　
to　Shevket’s　grandfather　as　he　described　the　book　whose　text　and　illustrations　
I　had　to　plete。　
Let　　me　　begin　　with　　the　　illustrations　　that　　my　　Enishte　　had　　shown　　me；　　the　
horse　　for　　example。　　On　　this　　page　　there　　were　　no　　human　　figures　　and　　the　　area　
around　　the　　horse　　was　　empty；　　even　　so；　　I　　couldn’t　　say　　it　　was　　simply　　and　
exclusively　the　painting　of　a　horse。　Yes；　the　horse　was　there；　yet　it　was　apparent　
that　the　rider　had　stepped　off　to　the　side；　or　who　knows；　perhaps　he　was　on　
the　　verge　　of　　emerging　　from　　behind　　the　　bush　　drawn　　in　　the　　Kazvin　　style。　　This　
was　　immediately　　apparent　　from　　the　　saddle　　upon　　the　　horse；　　which　　bore　　the　
marks　　and　　embellishments　　of　　nobility：　　Maybe；　　a　　man　　with　　his　　sword　　at　　the　
ready　was　about　to　appear　beside　the　steed。　
It　　was　　obvious　　that　　Enishte　　missioned　　this　　horse　　from　　a　　master　
illustrator　　whom　　he’d　　secretly　　summoned　　from　　the　　workshop。　　Because　　the　
illustrator；　arriving　at　night；　could　draw　a　horse—ingrained　in　his　mind　like　a　
stencil—only　if　it　were　the　extension　of　a　story；　that’s　exactly　how　he’d　begin：　
by　rote。　As　he　was　drawing　the　horse；　which　he’d　seen　thousands　of　times　in　
scenes　of　love　and　war；　my　Enishte；　inspired　by　the　methods　of　the　Veian　
masters；　　had　　probably　　instructed　　the　　illustrator；　　for　　example；　　he　　might　　have　
said；　“Forget　about　the　rider；　draw　a　tree　there。　But　draw　it　in　the　background；　
on　a　smaller　scale。”　
The　illustrator；　who　came　at　night；　would　sit　before　his　work　desk　together　
with　　my　　Enishte；　　eagerly　　drawing　　by　　candlelight　　an　　odd；　　unconventional　
picture　　that　　didn’t　　resemble　　any　　of　　the　　usual　　scenes　　to　　which　　he　　was　
accustomed　and　had　memorized。　Of　course；　my　Enishte　paid　him　handsomely　
for　　each　　drawing；　　but　　frankly；　　this　　peculiar　　method　　of　　drawing　　also　　had　　its　
charms。　　However；　　as　　with　　my　　Enishte；　　after　　a　　while；　　the　　illustrator　　could　　no　
longer　　determine　　which　　story　　the　　illustration　　was　　intended　　to　　enhance　　and　
plete。　　What　　my　　Enishte　　expected　　of　　me　　was　　that　　I　　examine　　these　
illustrations　　made　　in　　half…Veian；　　half…Persian　　mode　　and　　write　　a　　story　
132　
　
suitable　to　acpany　them　on　the　opposite　page。　If　I　hoped　to　get　Shekure；　I　
absolutely　　had　　to　　write　　these　　stories；　　but　　all　　that　　came　　to　　mind　　were　　the　
stories　the　storyteller　told　at　the　coffeehouse。　
　
　
　　　
133　
　
I　WILL　BE　CALLED　A　MURDERER　
　
Ticking　away；　my　windup　clock　told　me　it　was　evening。　The　prayers　had　yet　to　
be　　called；　　but　　long　　before；　　I’d　　lit　　the　　candle　　resting　　beside　　my　　folding　
pleted　　drawing　　an　　opium　　addict　　from　　memory；　
having　dipped　my　reed　pen　into　black　Hasan　Pasha　ink　and　skated　it　over　well…
burnished　and　beautifully　sized　paper；　when　I　heard　that　voice　calling　me　out　
to　the　street　as　it　did　every　night。　I　resisted。　I　was　so　determined　not　to　go；　but　
to　stay　at　home　and　work；　I　even　tried　nailing　my　door　shut　for　a　time。　
This　　book　　I　　was　　hastily　　pleting　　was　　missioned　　by　　an　　Armenian　
who’d　　e　　all　　the　　way　　from　　Galata；　　knocking　　on　　my　　door　　this　　morning　
before　　anyone　　had　　risen。　　The　　man；　　an　　interpreter　　and　　guide；　　though　　he　
stuttered；　　hunted　　me　　down　　whenever　　a　　Frank　　or　　Veian　　traveler　　wanted　　a　
“book　of　costumes”　and　engaged　me　in　a　bout　of　vicious　bargaining。　Having　
agreed　　that　　morning　　upon　　a　　lesser…quality　　book　　of　　costumes　　for　　a　　price　　of　
twenty　　silver　　pieces；　　I　　proceeded　　to　　illustrate　　a　　dozen　　Istanbulites　　in　　a　　single　
sitting　　around　　the　　time　　of　　the　　evening　　prayer；　　paying　　particular　　attention　　to　
the　detail　of　their　outfits。　I　drew　a　Sheikhulislam；　a　palace　porter；　a　preacher；　a　
Janissary；　　a　　dervish；　　a　　cavalryman；　　a　　judge；　　a　　liver　　seller；　　an　　executioner—
executioners　in　the　act　of　torture　sold　quite　well—a　beggar；　a　woman　bound　
for　the　hamam；　and　an　opium　addict。　I’d　done　so　many　of　these　books　just　to　
earn　a　few　extra　silver　pieces　that　I　began　to　invent　games　for　myself　to　fight　
off　　boredom　　while　　I　　drew；　　for　　example；　　I　　forced　　myself　　to　　draw　　the　　judge　
without　lifting　my　pen　off　the　page　or　to　draw　the　beggar　with　my　eyes　closed。　
All　　brigands；　　poets　　and　　men　　of　　constant　　sorrow　　know　　that　　when　　the　
evening　prayer　is　called　the　jinns　and　demons　within　them　will　grow　agitated　
and　　rebellious；　　urging　　in　　unision：　　“Out！　　Outside！”　　This　　restless　　inner　　voice　
demands；　“Seek　the　pany　of　others；　seek　blackness；　misery　and　disgrace。”　
I’ve　　spent　　my　　time　　appeasing　　these　　jinns　　and　　demons。　　I’ve　　painted　　pictures；　
which　many　regard　as　miracles　that　have　issued　from　my　hands；　with　the　help　
of　these　evil　spirits。　But　for　seven　days　now　after　dusk；　since　I　murdered　that　
disgrace；　I’m　no　longer　able　to　control　the　jinns　and　demons　within　me。　They　
rage　with　such　violence　that　I　tell　myself　they　might　calm　down　if　I　go　out　for　
a　while。　
After　　saying　　so；　　as　　always　　without　　knowing　　how；　　I　　found　　myself　　roaming　
through　the　night。　I　walked　briskly；　advancing　through　snowy　streets；　muddy　
passages；　　icy　　slopes　　and　　deserted　　sidewalks　　as　　if　　I　　would　　never　　stop。　　As　　I　
walked；　　descending　　into　　the　　dark　　of　　night；　　into　　the　　most　　remote　　and　
134　
　
abandoned　parts　of　the　city；　I’d　ever　so　gradually　leave　my　soul　behind；　and　
walking　along　the　narrow　streets；　my　footsteps　echoing　off　the　walls　of　stone　
inns；　schools　and　mosques；　my　fears　would　subside。　
Of　their　own　accord；　my　feet　brought　me　to　the　abandoned　streets　of　this　
neighborhood　on　the　outskirts　of　the　city；　where　I　came　each　night　and　where　
even　specters　and　jinns　would　shudder　to　roam。　I　heard　tell　that　half　the　men　
in　　this　　neighborhood　　had　　perished　　in　　the　　wars　　with　　Persia　　and　　that　　the　　rest　
had　　fled；　　declaring　　it　　ill…omened；　　but　　I　　don’t　　believe　　such　　superstition。　　The　
only　tragedy　that　has　befallen　this　good　quarter　on　account　of　the　Safavid　wars　
was　the　closing　of　the　Kalenderi　dervish　house　forty　years　ago　because　it　was　
suspected　of　harboring　the　enemy。　
I　meandered　behind　the　mulberry　bushes　and　the　bay…leaf　trees；　which　had　
a　　　pleasant　　　aroma　　　even　　　in　　　the　　　coldest　　　weather；　　　and　　　with　　　my　　　usual　
fastidiousness；　　I　　straightened　　up　　the　　wall　　boards　　between　　the　　collapsed　
chimney　and　the　window　with　its　dilapidated　shutters。　I　entered　and　drew　the　
lingering　scent　of　one…hundred…year…old　incense　and　mold　deep　into　my　lungs。　
It　made　me　so　blissful　to　be　here；　I　thought　tears　would　fall　from　my　eyes。　
If　I　haven’t　already　said　so；　I’d　like　to　say　that　I　fear　nothing　but　Allah　and　
the　　punishment　　meted　　out　　in　　this　　world　　has　　no　　import　　whatsoever　　in　　my　
opinion。　What　I　fear　are　the　various　torments　that　murderers　like　myself　will　
have　to　endure　on　Judgment　Day；　as　is　clearly　described　in　the　Glorious　Koran；　
in　　the　　“Criterion”　　chapter；　　for　　example。　　In　　the　　ancient　　books；　　that　　I　　quite　
rarely　lay　hold　of；　whenever　I　see　this　punishment　in　all　its　colors　and　violence；　
recalling　the　simple；　childish；　yet　terrifying　scenes　of　Hell　illustrated　on　calfskin　
by　the　old　Arab　miniaturists；　or；　for　whatever　reason；　the　torments　of　demons　
depicted　　by　　Chinese　　and　　Mongol　　master　　artists；　　I　　can’t　　keep　　myself　　from　
drawing　　this　　analogy　　and　　heeding　　its　　logic：　　Wh